O Deus da loucura

Sem Sarcoley não há Henrique

2010-09-23T04:32:00.000-07:00

Henry Sarcoley encontrava-se em seu habitual reduto.
Entre goles e prosas, divagava sobre a inexistência do amor.

- O que todos falam que é amor na verdade é paixão, caro amigo.
Uma reação química seguida por uma atração ou vice e versa.
O que leva uma pessoa à paixão é o mesmo que leva outra às drogas:
A adrenalina.
O amor, como tantos falam, não existe.

Ressentido como muitos, frustrado como poucos.
Sarcoley perdera a essência.
Tornara-se uma pessoa fria e cética.
Não permitindo nada mais que a verdade do seu próprio câncer:
A solidão.

- Compreendo que todos têm falhas de caráter, mas talvez não percebam.
A tendência é ignorar os próprios defeitos e enaltecer, em voz alta, suas principais qualidades. Tentando, ao menos, convencer a si mesmo que é uma pessoa melhor do que as outras.
Não usarei isso como desculpa para a fraqueza, mas prefiro demonstrar meus defeitos.
Talvez venha deste fato tudo o que sinto.
Derivando da minha inabilidade de contato, a solidão que assola e massacra ao mesmo tempo.
A verdade é que só o espírito livre conseguirá viver como a Lua, solitária e ainda reluzente.

Sarcoley e suas certezas e dúvidas ruma para casa, novamente, bêbado e só.
Esperando uma luz...

" Santa, a Cruz que leva ao Cristo.
Santa, a Cruz que à ventura guia.
Santa, a Cruz que revela a felicidade".

Palavras que o vento levará para ti

2010-09-21T18:09:00.000-07:00

Passei minha vida inteira racionalizando algo tão simples, tão singelo.
Retirei toda a essência do sentimento e tentei, em vão, explicar para mim mesmo o que acontecia.
Mas, descobri que não existe fórmula perfeita, não existe explicação para tal sentimento.
Amar é algo a ser sentido e não pensado.
Pensar estraga tudo, pois o amor não é racional.

Talvez por isso tenha deixado de escrever.
Há tempos perdi a essência do sentir.
Meus passos começaram a ser, metodicamente, calculados.
E isso refletiu no que escrevia.
Foram páginas e mais páginas jogadas no lixo, pois nada parecia bom.

Há meses me sentia preso, usando muletas psicológicas.
Sentia o vazio da incompletude do ser.
Sentia a rejeição aos meus questionamentos costumeiros.
Mas, tudo se resumia a um fato: O medo de amar.

Pois, como disse... Não posso controlar este sentimento.
Ele vem e consome o corpo por inteiro, compensando o risco da quebra da razão.

Me sinto disposto a amar, mas será que você também está?
Se sim... Não se preocupe, pois, como disse Cazuza: O nosso amor a gente inventa.

Protejo

2010-08-21T15:09:00.000-07:00

O destino do sertanejo

2010-08-21T14:49:00.000-07:00

Amor para a vida inteira

2010-08-16T15:41:00.000-07:00

Este gosto amargo desdenha do meu apurado paladar.
Volte para seu cubículo e traga um Bourgogne tinto ou Bordeaux.
Contarei a história da minha vitória sobre a vida.

- Embebes-te de vinhos caros, como a lua, macilenta, envaidecendo-se na noite gélida.
Saibas tu que não moverei meus pés calejados desta cadeira.
E tampouco desejo escutar as histórias de um bêbado charlatão.

- Não vês que estás de frente de um Deus?
Perdoarei suas palavras ásperas regozijando um bom trago de vinho.
Deixas teu fanatismo nas fisgas da porta ao teu lado.
E só retornes com meu vinho.

- Montarei o cavalo branco e não mais voltarei a este recinto.
Na noite, presente, atravessarei rios e mares para fugir de tuas palavras insensatas.
Regojize-se com meu desprezo ao que tens a me falar!

- Insolente! Não ouses mover-se deste bar.
Não antes de trazer-me um bom vinho.

- Trôpego e arrogante.
Faço um última caridade.
Tomas esta bengala e vais, com tuas pernas falhas, pegar o vinho.

Galopando durante horas, Sarcoley, refugia-se no alcoice do deserto.
Agarra a primeira Chininha que passa e a leva pro quarto.
5 minutos depois, satisfeito, acende o último cigarro.
Mal sabia ele que o trôpego, Jéveux, aproximava-se velozmente.

- Neste leito, torno-me o último a apreciar o doce sabor de teus lábios.
Estes lençois, branco-gelo, inundados de sangue, serão tuas últimas vestes.
Morrer! Este é o teu destino. Morrer!

Neste momento, Jéveux Guinevere, adentra pela porta imunda.
Vê o esganiçado trovador, Sarcoley, com a boca ensanguentada.
Em sua mão esquerda um punhal de época.
Na direita o coração, ainda pulsante, daquela jovem menina.

- Se não posso ter teu respeito, Jéveux, então tiro aquilo que tu tens mais apreço.
A tua doce filha.

- Minha filha, tua mulher, está morta, Sarcoley, viste o enterro dela.
Acabas de matar uma prostitua qualquer, inocente.
Talvez uma mãe de família.
És uma pessoa doidivanas.
Não mereces meu apreço.

- Morrer! Este é teu destino, Jéveux. Morrer!

Ensanguentado, Sarcoley, saí a cavalgar.
Com os corações da chininha e do velho Jéveux em sua bolsa.

Ok... Cap. 2

2010-08-07T15:42:00.001-07:00

CAPITULO 2

Era uma tarde de outono. Os pássaros pareciam recitar poesias e a cada pedra que era jogada no riacho, uma nova imagem se formava, melhorando ou não a percepção da existência de um amor naquela relação.
- Clara, onde estão Dani e Rema? – Perguntou Henry.
- Estão descarregando seus filtrados glomerulares no muro da igreja.
- Filtrado o que? – Perguntou ele. – Deixa pra lá. Chame-os aqui.
- Está certo. Já volto. – Respondeu ela.

Naquela paisagem única, o pensamento de Henry soltou as amarras da consciência.
Ele era livre e exercia os direitos de o ser. Mas, a realidade o tornava preso.
Pegou um papel e uma caneta e começou a escrever:

“ Quero sonhar! Viver um universo paralelamente.
Quero cantar a todas as lágrimas que chorei quando inocente.
Quero dizer que infelizmente vivo num mundo já existente.
E que as fábulas ficaram num passado que lembrei recentemente ”

Mais uma vez a escrita tornou possível a fuga do real. E ao olhar pra esse verso, ele pensava o quão bom seria se pudesse fazer o mundo ao seu jeito. Mas, pela inocência que ele tratava o tema talvez não tenha percebido o quão importante é viver a injustiça.
Enclausurado em uma prisão metafórica. Seu senso de justiça era ascendente.
Tinha deixado de ser um jovem, como tantos outros, idealista. Amadureceu, em uma simples tarde.

- Henry, o muro da igreja ta branco, cara! Não podemos deixar assim. Essa semana vai ter o casamento de uma daquelas católicas hipócritas que ensinava religião lá no colégio. – Falou Dani.
- Não acho que seria justo acabar com algo tão especial pra alguém só porque não gostamos do jeito que ela leva a vida. – Retrucou Henry.
- Então, você acha justo o que ela fez com a gente? – Perguntou Rema.
- O que ela fez pra gente? – Henry pergunta. – Não me lembro de nenhuma professora de religião que não fosse freira.
- Vou refrescar sua memória...
Havia um homossexual na nossa sala, se lembra de Bruno?
- Claro que lembro! - Disse Henry, aos risos.
- Bem, se lembra então que quando nós o jogamos na lata de lixo uma freira viu e denunciou pro coordenador?
- Lembro. Passamos por maus bocados por causa da denuncia. – Pensativo Henry completou. Mas, merecemos. O jogamos pelo fato dele ser pederasta, mas esquecemos que ele era nosso amigo antes de vim falar que gostava de homens.

Aos risos, Clara achou que tinha que se meter.
- O preconceito de vocês só revela a insegurança quanto a sua própria sexualidade.
- Está me chamando de gay? – Perguntou o irritado Dani.
- Claro que não, mas aquilo que você mais odeia pode ser o que você mais deseja.
E olhe por um lado, a homossexualidade é um tema atual. Quem sabe um de seus amigos já não tenha pensado em ser?

Nesse exato momento Rema se constrangeu. Parecia nervoso com o assunto e propôs um novo assunto.
- Só sou eu ou esse entardecer seria melhor ainda de “borest”?
- Falou e disse, irmão. – Disse Henry. – Tens ai?
- Tem na minha bolsa. – Respondeu Rema.

Regados a muita maconha e cerveja

Encontrei um projeto de livro... Vou ficar postando por aqui

2010-08-07T15:36:00.001-07:00

Regido de ilusões, um reflexo de sua infância e adolescência problemática.
Desde pequeno fabulava situações em que o herói era o anti-herói, que as verdades eram manipulações que foram expostas pelos outros.
A perda prematura de um familiar, ao qual era muito ligado, fez com que suas lagrimas caíssem constantemente. A sensibilidade para discernir a moral das pessoas apareceu naturalmente, o fez um analista das características e fisionomias humanas estupendo.

Um som ecoava estridente, não conseguia manter-se no estado de R.E.M., e o sonho que nunca saiu de sua mente, desde os 8 anos de idade, novamente voltava.

CAPITULO 1

Numa noite como outra qualquer, as sirenes anunciam a falta de pudores da sociedade, mártires padecem nas ruas, vestidos com farrapos em decomposição, jovens cultuam o amor animal e se intoxicam pra provar sua rebeldia.
Da sua sacada, Henry, observa e com fascínio fixa seu olhar em um ponto.
Parecia-lhe uma imagem familiar. Uma senhora carregava suas compras e num lapso um menino branco, aparentemente com farda escolar, saca de sua mochila uma faca e ameaça a idosa. O medo era evidente na cara daquela senhora, a palidez de sua pele e os apelos ao jovem rapaz não foram suficientes pra não aumentar as estatísticas de assalto.
Henry, decepcionado, lembrou então de seus tempos de garoto rebelde. Lembrou dos falsos trabalhos escolares que contava aos seus pais para gerir capital pro seu vicio.
Quando os pais não tinham dinheiro ou não davam, ele simplesmente saia pra rua e com seu punhal assaltava senhoras indefesas.

O som do telefone interrompe suas analises.
-Alô, quem fala?
-Henry? Não acredito que se esqueceu de minha voz-
Aos risos falava-. -Julia, a “Trofônica”.
-Ah!- espantado ele responde. – Claro que lembro. Como me esquecer daquela pequena travessa?
Ele riu.
- Pra onde vocês foram? – Perguntou ele. – Durante anos procurei saber o porquê de irem embora sem se despedir. E onde está Clara?
- É... É... Temos que conversar sobre muitas coisas. Podemos nos encontrar agora?- Perguntou ela. – Estou na cidade, acabei de chegar.
- Sem problema. Estais na casa de parentes ou em Hotel?
- Estou no Hotel Psison. – Respondeu ela. – Fica perto do Shopping.
- Eu sei onde fica. De que horas passo ai, Ju?
- Pode passar agora se quiser.
- Ok, estou indo agora.

Henry segue rapidamente pro carro. Não acreditava que depois de tanto tempo elas teriam voltado. No caminho, a angustia se fez presente. Sabia que algo estava errado.
A voz dela mudou de entonação quando eu citei o nome de Clara.

-Boa noite, senhor. - O atendente do Hotel exclama. – Deseja um quarto?
- Não. Vim encontrar uma amiga. Seu nome é Julia Castro.
- A quem anuncio? – pergunta o atendente.
- Diga-lhe que é Henry.

Nesse momento, um carro estaciona violentamente na frente do Hotel.
Henry vira e vê um homem, aparentando estar bêbado, discutindo com uma mulher.
Fica abismado com as palavras que ele dizia e ainda mais quando percebeu um garoto ao lado deles, o choro deste comoveu Henry.

- Por favor, pare! - Desesperado, gritava o garoto.
- Cale a boca, seu órfão patético! – Retrucou o homem.

Henry, um moralista convicto, não se conforma com essa situação. Era absurdo, pra ele, falar atrocidades como aquelas, para um garoto, que deveria ter uns 6 à 7 anos.
Dirige-se até o carro, junto com um dos seguranças do Hotel.
-Desculpe-me intrometer, mas você não acha prudente deixar de fora o seu filho da violência que você está fazendo com a mãe dele? – Perguntou Henry.
- Ele não é meu filho! – Grosseiramente, retrucou o homem. – É parente dessa vagabunda.

O segurança, então, tenta conter o Homem, mas parecia que a raiva que ele sentia, fez sua força multiplicar-se.
Nesse instante, Julia se aproximou. O garoto correu para os braços dela.
-Tia Julia, ajuda Tia Déb. O monstro voltou. – Aos berros dizia o garoto.
- Saia de nossas vidas! Você tem que se tratar, ainda tens cura, Leo. – Falou Julia.
- Cale a boca, vadia! – Gritou o bêbado. – Da minha mulher eu cuido.

Henry estava atordoado, não conseguia entender algumas cenas daquele episodio.
Sua vista estava embaçada e só um ponto parecia-lhe claro: A face do rapaz.
Apesar de ser contra a violência, seja física ou mental, uma raiva dantesca surgiu.

- Leo, vá dormir. Amanhã verás que o quanto está errado. – Assustou até o Rico. – Falou Julia.
- Só vou dormir quando tiver umas explicações dessa vadia! E esse garoto tem que aprender como é a vida, aprender que as mulheres não prestam. Talvez ele fique mais forte no futuro.

Henry não agüentava ouvir isso. Parecia que perfuravam sua cavidade torácica com um serrote. Então, partiu pra cima do agressor e desferiu-lhe um soco.
- Saia daqui agora ou chamo a policia! – Irritado exclamou, Henry.

O rapaz levantou-se, viu o sangue escorrer em sua face. Apesar de o álcool ter anestesiado-o, ainda sentiu a dor na sua narina. Sua respiração estava ofegante.
Partiu em direção a Henry com seus escabrosos olhos ensangüentados e tentou atacá-lo.
Não sabia ele que o seu oponente lutava Jiu-Jitsu, uma arte marcial voltada à imobilização, nas horas livres.
- Chame os seguranças do Hotel! –Exclamou H., em direção a Julia.

Após a imobilização, Henry via no rosto do garoto um sorriso. Lembrava-lhe alguém, mas não conseguia identificar. O peito disparou, alguma ligação devia ter com ele.

- Deixe-o conosco, senhor. – Um dos seguranças falava. – Vamos assegurar que ele não importunará nenhum de nossos hospedes.
A mulher que se encontrava dentro do carro, então, saiu. Envergonhada e ao mesmo tempo aliviada por todo aquele episodio ter tido um fim.
Ainda chorando ela vem abraçar Henry.
- Obrigado, H., ainda bem que aparecestes.
- Déb? É você mesma? – Pergunta Henry.
- Sim, e aquele era meu marido. Ele sofre de dependência alcoólica.

Julia afasta-se do grupo junto com o garoto. Mas, Henry mal percebeu. Estava entretido na conversa com uma amiga que não via faz tempo.
- Onde está Clara? – Perguntou ele. – Eu preciso falar com ela. Tem coisas que não ficaram resolvidas entre nós.

O silêncio então se fez presente. Caiam, agora, mais lágrimas dos olhos dela.
Henry começava, então, a unir pedaços de um quebra-cabeça imaginário.
Em um lapso ele percebeu que havia algo errado.
O garoto lembrava-lhe alguém. Era a sua ex-namorada, Clara, que de uma hora pra outra partiu e só deixou uma carta. Nenhuma das palavras ditas por ela foi esquecida.
Em um dos trechos dessa carta ela dizia:

“Apesar de o amor ser a união de duas almas, apesar de nós sermos essas almas. Não podemos ficar juntos. Porque não só de amor vive uma pessoa. Não tenho coragem de te encarar. Então, por favor, não me procure mais”.

Julia se aproxima dos dois. Vê a comoção de sua irmã e o olhar pensativo de Henry.
-Henry? – Fala Julia ao estender a mão pra ele. – No bar teremos mais privacidade, tenho muito a te falar.

Quando a morte chegar

2010-07-15T16:53:00.000-07:00

A minha morte não será digna.
As lágrimas, que forem derramadas, não serão verdadeiras.
Os meus olhos se fecharão para não ver tanta mentira.

Verei viúvas que nunca existiram.
Na tristeza, na alegria, buscando ser a própria dor.
O negro, das vestimentas, contrastando com o branco de um sorriso sardônico.
E a imagem de uma família retratada em um andor.

Falsos moralistas que perturbaram minha existência.
Afastem-se deste corpo que não possui mais alma.
Chorem, estas lágrimas de colírio, em seus templos de cristã-decência.

A minha mente chama para planejar minha despedida. Recobro os sentidos, mas quando poderei crer que minha vida não passou destas angústias e raros momentos afetivos?

Compreendo que os pudores levaram-me a solidão.
Olho, então, para este fim dispendioso.
O medo, de não ser aceito, os pensamentos desconexos.
De jovem problemático, tornei-me um adulto sem solução.

Ah! Esta morte não será sentida.
Não será, sequer, digna.
Não terá parente.
Pois, agora, percebo (...).
Sou, de fato, um indigente.

Cara ou coroa? Quem és?

2010-07-01T22:57:00.001-07:00

Cara ou coroa?
És a cara que inebria o próprio viver?
És a coroa que incendeia multidões?

Cara ou coroa?
Estás bebendo, fumando, cultuando a vida prolixa.
Estão degladiando-se em bares e pormemores;
Divagando a vileza e o sadismo.

És cara ou coroa?

Jogas, paulatimente, teu patrimônio no poker.
Estão jogando a própria vida no próximo passo.

Quem és tu?
És o rico que desperdiça dinheiro tentando ter vida ou és o pobre que desperdiça a vida tentando ser rico?
És aquele que diz sim ou não ou és aquele da qual a opinião é desnecessária?

Cara ou coroa?
A moeda ainda está girando no ar.
Tens tempo para decidir.
Quem és?

A população está a morrer da fome, da miséria, da incompreensão.
Está a morrer, principalmente, da falta do que ser.
Ser ou não ser um imbecil alienado? Eis a questão.

Cara ou coroa?
Não tens tempo para correr.
Não podes ser o meio-termo, pois não existe.
Não podes ser a dubiedade, pois não existe.
Então, quem és?

És o idiota que sai nas ruas gritando "É Hexa!" ou és o ignorante que grita " Não importa"?

Cara ou coroa?
É a maior decisão de toda sua vida.
A escolha que influencia o seu modo de viver.

Cara ou coroa?
Quem és tu?

De um certo Henrique

2010-06-26T19:38:00.000-07:00

Sentando na calçada, encontro-me.
Um homem simples, com aspecto de menino, sem força para sonhar.

O mundo perfeito foi abalado.
Viver na realidade é como praticar paraquedismo sem paraquedas.
Tudo é o que é.
Não se pode sonhar com um resultado diferente.
Tudo é o que é.
E eu não estou imune a esta doença.
Viver sem sonhos é encarar a morte e não a temer.
Afinal de contas, você não é senhor de seu próprio destino.

Tudo que aprendi, para ser conciso, foi adquirido sozinho.
Um grande erro. Sempre achei minhas opiniões mais embasadas que a de outros...
E quando chegavam com um tema que eu não dominava(...) Ah! Eu usava a lógica.
Transformava algo que eu não sabia em algo que era especialista.
As únicas coisas que entendo são: Depressão, síndrome do pânico, insônia e ansiedade crônica.
O resto eu desenvolvo uma idéia e a torno coerente.
E foi com isto que me tornei este homem vazio.
Sem espaço para amar.
Que permite apenas um sentimento: O sofrer.

Hoje, sinto falta de tantos.
Hoje, sinto falta daquele Henrique.

Isto que é o duro de viver a realidade.
Claro, posso voltar a ter contato com as pessoas de quem sinto falta...
Mas, não é tão fácil.
Tudo é o que é...
E eu sou um "menino" que nasceu pra viver só.
Só espero que consiga conviver com um certo Henrique que conheci anos atrás.

A loucura do Deus da loucura

2010-05-16T09:50:00.000-07:00

Destaco pedaços de jornais, revistas.
As fotos não eram minhas, mas imaginava como sendo.
Talvez pudesse, então, jogar ao vento todas as verdades que
No passado omitira.
E lutar pela justiça moral e a ética de um estadista.

Mas, aqueles olhares incansáveis não seriam, por mim, tocados.
Os sentimentos, destes, não seriam os meus.
A felicidade não seria real.

Aprendo à fina força:
Os erros só levaram-me a solidão.
Afastaram-me de minha gente,
Tornaram-me infrutífero num solo de rigor.

- Escuto o bombeamento,
Sinto a sensação de ser pulsante.
Acordo deste trauma e tento levantar meu corpo
Deste chão frio.

“O sangue, espalhado por teu corpo,
Que vive enraizado nestas entranhas
O sangue, que conduz a dor.
Para alguns, regulador da temperatura corpórea
Para os viciados, apenas um meio de transmissão,
Da loucura farmacológica e da profanação”.

To be continued...

A morte do brasileiro

2010-05-16T09:48:00.001-07:00

Vou voando às nuvens.
O sonho me possibilita tudo.
Guio-me pelas estrelas.
Das três Marias à ursa maior.

Torno-me um pássaro...
Criptográfo, na memória, todos os lugares por quais passei.
Até os quais nunca quis, realmente, conhecer.

Já fui até Paris, sentir o movimento astral.
Já fui para doce Roma, da arquitetura e gastronomia fenomenal...
Agora estou no Brasil.
Putz... Que país marginal!

Ricos são homens... Pobres, bichos!
Por que será que sustentam tal mentalidade Boçal?

(PAUSA)

- Uma bala atravessou a parede.
Uma criança acabou de morrer.
Seu único crime foi não ter como se esconder.

-Por que, Deus?
Por que nos abandonastes?

Triste, enfim, por saber que estes apelos não serão escutados.
Pois pequei, como tantos outros, pequei por ser, sempre, sádico. -

Racionalizei...
Então, pois, aos meus olhos, aqueles pés, contraídos, bradavam pela libertação.
Tamanha é minha dor que vôo bem alto.
E com um rasante me jogo ao chão.

Como esperava...
A morte é o fim do pensamento e início da desintegração carnal.
As vísceras já se mostravam pútridas.
Pedaços e mais pedaços, deste corpo, esparramados naquele solo fértil.
A ressurreição viria com a corrente de ar que passava.

O brasileiro acaba de morrer.
O hino nacional não faz mais tanto efeito.
A mão no peito, demonstrando amor à pátria, se tornou clichê.
A esperança deu lugar à desconfiança.

No inferno, explicava-se ao demônio.
“Cumpri meus deveres, jogando meus direitos no lixo.
Amei minha pátria, mas ela virou-me as costas.
Tentei modificar o país, honrei a bandeira.
Enfim, vi desmoronar meus sonhos, meus ideais.
A lucidez se foi ao ver a juventude falecer sem culpa”.

E ele, por fim, o disse:
"Vivestes em uma sociedade hipócrita, senil e ultrapassada.
Mas, sem fé na revolução, fostes a caça do predador de almas".

O quarto

2010-04-30T19:30:00.000-07:00

Luzes apagadas.
O tempo acabou.
Sou o nada que persiste em continuar errando.
Sou as cordas desafinadas de meu violão.

Tempo perdido.
O relógio volta a bater.
Sou o que sou.
Sou o nada.

Paletas em Valetes.
A chave não abre o quarto;
Trancafiado do lado de fora
Encontro-me...

Cruzes e reflexos.
A loucura entre espadas.
Sou a razão que envolve o lençol.
Sou o branco e pálido travesseiro.

Solidão e alcoolismo.
O dia começou.
Estou moralmente morto.
Sou... O que sou?

Gozos e cartas.
Cambaleio e vômito.
A chave não abre o quarto;
O fim surge.

Mayakovsky e a revolução pela arte

2010-04-23T14:49:00.001-07:00

O gelo destrói as insignificantes lutas por Status.
Um paradoxo irracional em plena guerra alimentar.
O Estado fortalecido pelas vendas nacionais,
E as razões da consciência profissional sobrepõem-se ao lado financeiro.

Um salve ao Comunismo!
Deixe as claques,
Os gerúndios,
Limites,
Para os Estados Unidos.

Acaba-se a guerra.
A população está faminta,
Sem educação e sem saúde.
Inicia-se outra etapa:
A reconstrução do país para sua plenitude.

Destrinche, neurônio a neurônio, a alienação de sua mente.
O artista não precisa ser genial,
Não precisa ser formal,
Basta que tenha sensibilidade e poder ficcionário.

Enquanto o novo faz revoluções,
Causa turbilhões de emoção.
O velho joga baralho e perde o dinheiro da família.
O retrato dos regimes, antigo e novo,
Estadista e comunista.

Como uma flor de Luxemburgo,
A esperança renasceu na arte do
Anti-gênios,
Rasgando o gelo com suas palavras simples.
Roubando a cena de políticos indecentes.

Surge o rumo para o crescimento,
Uma horta de sabores anticongelantes,
E a Rússia nem se lembra dele,
Ao menos seu nome deve ser lembrado:
Mayakovsky, o condutor do proletariado.

What a fuck?

2010-04-16T14:55:00.000-07:00

Confusão mental.
Distúrbios psicólogicos.

Boom!

Acidentalmente 2 inocentes despedaçados.
A culpa não se torna um transtorno,
o transtorno torna-se culpa.

Julgamento individual.
2 culpados... Uma prisão.

Metabolismo destruido.
Imunidade zero.
Um abismo abre-se aos olhos.
Encerra-se mais um ciclo.
Quando a dor, a sinto e a canto.

Sumo na imensidão do momento.
Lágrimas não caem.
Apavorado apego-me ao batente.
Enxergo uma luz branca e ouço um som constante.
Em segundos um vento forte ecoa audível.
Torno-me blindado, armazenando palavras e sentimentos.
Seguidamente vejo um filme de uma cena só.

Presto depoimento, tento entender.
Nada aparece; tudo esquecido.

Julgado culpado por minha própria consciência.
Vou pra casa e os sonhos repentem-se.

O momento
Pára!
Vejo um quarto.
Fora de contexto parece com o meu.

(Reflexão vs Razão)

Novamente vejo uma luz branca.
Vejo um corpo e aproximo-me.
Devagar percebo que não tenho mãos.

Entendo o acidente,
descubro que não era o culpado,
mas sim o inocente.

Das claques ao Escárnio(Aplaudam os idiotas!)

2010-04-12T14:13:00.000-07:00

A falta de sindérese torna-se óbvia quando escrevo sobre temas quais identifico-me.
E é por isto que resolvi escrever sobre o egocentrismo e, também, a necessidade de aceitação.
O motivo, claro, é que em algumas rodas de conversa sou tido como egocêntrico, mas nunca fui um.
Então, penso neles e na necessidade incessante de mostrarem-se ao mundo como vitoriosos.
Na necessidade óbvia dos aplausos, mesmo os forçados e com as palmas atadas.

OBSERVAÇÕES IMPORTANTES:

- Dê descarga ao sair.
- Limpe bem a bunda.
- Lave as mãos.
- E aplauda os idiotas!

- - - - - - - - - - - - - - - - +@#%$¨%#@!+ - - - - - - - - - - - - - - - - - - - -

Então, peço a todos:

Aplausos aos EGOCÊNTRICOS, eles MERECEM esta forma de AMOR.
Temos que fazer uma CAMPANHA NACIONAL.
Se fazem manifestos para salvar o PLANETA, os ANIMAIS, as CRIANÇAS, os PACIENTES TERMINAIS, então por que não fazer uma manifestação de apoio a estas pessoas CARENTES DE AFETO?

Isto é culpa do Tico Santa Cruz...
Só pode ser.
Toda semana fazendo protestos sem sentido, atraindo jovens dementes e tornando o Manifesto uma aglomeração de maconheiros retardados com ideais ultranacionalistas.

Quero fazer um Manifesto contra os Manifestos.
Parem de protestar e voltem às aulas.
Não estamos nos anos 70, não vivemos a Dita Dura - A não ser que queiram ver Dura(Cabe a vocês).

Quero fazer outro Manifesto!
Vou protestar quanto ao uso indevido da palavra Manifesto.

Pronto, agora podem cantar livremente:

"Nós somos jovens, jovens, jovens. ( Os Cristão estão se rebelando... )
Somos do Exército, do Exército Cristão". ( É melhor chamar Nietzsche. )

" Somos força e coragem enfrentando ( Que profundo, que meiguinho! )
a escuridão". ( Mas, a luz é quem combate, certo?)

Fico por aqui com um último pedido:

Vamos protestar contra a PROIBIÇÃO DO PAGAMENTO DE APOSTAS ONLINE.
Querem acabar com a prática do poker.
Senadores de merda!

Eu sinto falta da depressão

2010-03-28T17:34:00.000-07:00

Hoje parei para pensar vários temas. A maioria relacionados ao passar dos anos.
O título diz tudo que eu posso falar em mil palavras.
Eu, realmente, sinto falta da depressão.
Sinto falta de ligar para alguma coisa.
Hoje em dia eu passo pela vida, mas não fico indignado.
Não faço nada, nada.
Boa parte da minha vida eu passei com a depressão me acompanhando.
Sempre pensando: " Se nada der certo, eu me mato e pronto... Tudo acaba".
Mas, agora é bem diferente, não sei porquê.

Sinto falta, entre tantas coisas, de pensar.
Eu ficava trancado no quarto; olhava o teto e viajava nas variantes do meu ser.
Sinto falta da raiva que nutria da sociedade.
Sinto falta de escrever e gostar do que escrevo.
Enfim, sinto falta do que eu sou, do que me tornei com o passar dos anos.
Apesar de detestar minha vida eu era vaidoso e me amava.
Hoje, não sei o que é vaidade.
Eu, simplesmente, não ligo pra nada.
Se um cara armado vier na minha frente e, exaltado, falar:
" Eu vou te matar!", possivelmente, eu não falaria nada.
Não importa.
Eu quero voltar a sentir.
Não falo nem de prazer, pois nada me satisfaz.
Mas, ao menos, sentir raiva, sentir a dor de ser quem eu sou.

Eu quero viver, mesmo que seja uma vida sofrida, mas quero viver.
Ninguém pode me dar isso, nem um Deus.
Às vezes penso que eu não deveria ter existido, que talvez fosse melhor para meus pais, meus amigos.
Posso dizer que a solução mais viável sempre foi o suicídio, mas não quero que minha mãe sofra mais.
Por querer o bem dela, eu não faço o que acho certo, conveniente.

Não sei quanto tempo posso aguentar, talvez a cirrose ou algum câncer me leve primeiro, mas a vontade de pegar o carro e dirigir para bem longe e dar um fim nesta tragédia é gigantesca.

Trecho de Cartas Suicidas.

2010-03-15T09:59:00.001-07:00

Batalharei pela existência do inexistente.
Usarei armadura e armas por proteção.

Retirarei meu arco deste peito inexequível.
Serei, pois, a última flecha que cruzará céu e noite.
Serás, tu, o alvo desta expedição, Deus.

Encontrarás meu corpo, desfalecido.
Verás minha pulsação desaparecer.
Culpar-te-ás desta desgraça anunciada.

Renascerei, então, das cinzas.
E na Pira, da renascença, encontrarás um texto.

Chorarás dias e noites.
Inundarás cidade e campo.
Então, em paz, o espírito vital descansará.
E todas as verdades, que um dia bradei para símios, estarão incólumes, num túmulo silencioso.

As cinzas do meu cigarro

2010-03-15T09:54:00.001-07:00

Uma noite atípica, no mínimo.
Acontecia uma reunião de pessoas, completamente, diferentes, mas com pensamentos conectados.
As histórias eram sempre narradas na primeira pessoa do singular ou do plural.
Eu fiz, eu e alguém fizemos, eu, eu, eu.
A conversa era interessante, por vezes.
Lembrar de fatos que até pouco atormentavam, mas que agora não fazem mal algum.
O grupo político, social e econômico adicionou mais um tema para suas falas lendárias: Música.
Falando de bandas nacionais, internacionais.
Bandas que acabaram, revolucionárias ou não, enfim, música.

O medo de conversar com as pessoas, de não saber o que elas acham sobre os temas falados, estava superado.
Eu poderia falar durante horas, mas não queria.
Prefiria escutar as vozes de outrem, beber um gole de minha cerveja e dar um trago em meu Marlboro.

A conversa continuava...
Mas, as vozes começaram a diminuir de intensidade.
Ficaram baixas, quase um ruído sônico.

(Bêbados riam na mesa ao lado, de forma escandalosa).

Vi uma mulher, desconhecida, da mesa que estava às 12h, olhando para meu cigarro.
Paranóico, como sempre, dou um trago para ver se ele estava comigo.
Ah! E como estava.
Doce e salgado, ao mesmo tempo.
A sensação inigualável de fumar um cigarro e nada mais importar.
Talvez por esta sensação que fumo estes anos todos.
Vários anos, 1/3 da minha vida.

O chão já parecia um cinzeiro, umas 20 bitucas ou mais.
Mas, não importava a quantidade.
Pra falar a verdade, naquele momento, nem a conversa importava.
Era eu e meu cigarro.
O vermelho alaranjado de suas brasas dava a sensação de calor, intensa,
loucura incessante.
Mas, no fundo, ao ver cair as cinzas do meu cigarro, lembrava da minha vida, por inteira.
E, isso, ao passo que era frustrante se tornou reconfortante, também.
Pois lembrava que apesar de minha vida ser jogada fora aos poucos, posso fazer como um cigarro.
Tirá-lo do bolso, acendê-lo e recomeçar tudo novamente.

2010-03-07T14:48:00.000-08:00

Recentemente encontrei no PC alguns textos... Na verdade eram livros que eu sonhava fazer.
Até fazia o enredo, mas depois enjoava da idéia.
Hoje, retornei uma das idéias que tive em 2006.
Se chama "Dogmas e arruaças!".
Já tem uns 9 ou 10 capítulos, mas reconstruirei.
Aos poucos vou colocando por aqui...
Voltarei também aos projetos "As desventuras do sôfrego amante" e "Cartas suicidas - Um manual didático".
Desta vez tentarei acabar algo.
kwa kwa

O prólogo do "Dogmas e arruaças!" está logo abaixo...

Dogmas e arruaças - Prólogo

2010-03-07T14:39:00.000-08:00

O sol se recolhia na ilha de Farsa e um grupo de rapazes e moças ainda não tinha retornado aos seus barracos.
Uma equipe de busca foi formada. Nela estava o pesquisador comportamental, Henry, o financiador da expedição, Rico, e seu guarda-costas, Fran.

(...)

Chegavam eles ao topo da montanha proibida. A imagem vista, parecia, uma distorção da realidade.
Quando ultrapassaram a barreira de rosas e espinhos, a imagem parara.
As flores deslocadas por forças do vento, não possuíam mais movimentos.
Rico, saca sua câmera e começa a fotografar o lugar.
Parecia uma entrada de caverna.
Ao lado desta, uma caixa que emanava luzes brancas.

Eles seguem até a luz e, com um pé-de-cabra, abrem esta caixa.
Esperançosos, impacientes não conseguem retirar os olhos deste ponto, mal vêem que, aos poucos, a barreira, por qual passaram, estava a se fechar.

- Apenas uma chave e um folheto. - Dizia Rico.
- Deixe-me ver. - Pronunciou Henry. - Esperem um minuto... Nessa chave tem um símbolo, parece um misto de asterisco com o tridente de Zeus.
- E o que isso significa? - Perguntou Fran, assustado.

- Zeus representa a vitória do humano sobre as forças selvagens da natureza e o asterisco, ao que parece, vem a significar uma expansão dessas forças.

- Doutor, veja isso. - Interrompeu Rico. - O mesmo símbolo aparece no folheto.
- Realmente, Rico. -Concordou Henry. - Tem algo escrito, espere um momento.

Enquanto, Henry, preocupava-se em descobrir quais eram as palavras que estavam contidas naquele folheto, não via que as luzes da caixa paravam de brilhar.
Os cristais eram dissociados, aos poucos, talvez pela perda do equilíbrio do local.

- Descobri! - Gritou o pesquisador. - Está escrito "Dogmas e arruaças!”.

Ahm?

2010-01-06T18:11:00.000-08:00

A arte está definhando.
Está perdendo seu valor.
Só enxergamos a arte quando a vemos refletida na obra de outros artistas.
O artista desta nova geração é como o meu teclado - Gasto e sem inspiração.
Os escritores fazem livros idiotas - para idiotas.
Suspenses com capítulos(Estórias) intercalado(a)s.
Tudo bem, são ótimos para ler num domingo, mas não são ótimos para entender como é a vida.
A vida não é um suspense de Agatha Christie... A vida é um romance de Goethe, um pensamento de Nietzsche, uma tirada sarcástica de Veríssimo. Enfim, a vida é um livro ainda em formatação.
Os revisores somos nós.
Podemos não gostar da história...
Então, o que fazemos?
Mandamos pro autor reescrever.

Não é só nos livros que a arte definha.
A música... Puta que o pariu!
A música é horrível, comercial.
Eu ainda escuto Queen, Faith no More, The Exploited, Legião, Cazuza.
Não é porque gosto das músicas das outras décadas, mas porque a música atual é uma porcaria.
É uma mistura de House com pop music.
Pense bem... Vivemos onde cantar sobre prostituição, assassinatos e drogas fazem sucesso.

Nietzsche dizia que o melhor artista era aquele que tinha vergonha de ser artista.
E que o paradoxo do autor não está no livro ou na música - no caso- mas está na cabeça de quem escuta.
E é isso que os produtores fazem: Vendem produtos para um incansável mercado consumista.

A música, a literatura, a filosofia... A arte está perdida.
Até os filmes, cada vez mais, são uma porcaria.
Está tudo errado, velho.
Onde está a porra do botão para resetar?
Vamos fazer uma nova história?
Começar do zero, sem o gasto pensamentos dos outros.
Formular teorias do nada, da parede branca que tanto expressa o niilismo.

O ano recomeçou.
Vamos tentar prosseguir daqui.
Para todos que frequentam este blog em extinção.
Um feliz ano novo.
Vamos reaver nossos laços.
Beijos e abraços.

Ps: Amo vocês.

bah

2009-12-30T08:39:00.000-08:00

Tenho 23 anos e ainda não me encontrei.
Não sei quem sou, não tenho planos reais para o futuro.
Fico dividido entre o certo, ao se fazer, e o errado.
O errado sempre atraiu-me.
Não falo de crimes, drogas e postura.
Falo de caminho.
Nunca quis trabalhar.
Acho que um dia de trabalho honesto pode me matar.
Talvez por isto que o poker tornou-se fundamental na minha vida.
Se, um dia, eu me profissionalizar(...) ficarei em casa jogando poker no computador ou viajando para lugares incríveis de graça.
Afinal, quem não quer uma vida desta?
Claro, quase todos querem.
Mas, a realidade é dura.
Nem tudo o que se almeja é alcançado.
Assim como no poker é na vida.

O problema de tudo é que poker não é só um jogo de baralho... Não!
Poker, acima de tudo, é um estilo de vida.
É dizer a todos: Fodam-se, fishs de merda!
Como todo estilo de vida, ele concentra todas as suas atenções.
Um viciado só fala de poker.
É o que acontece comigo.
Não consigo mais escrever...
A angústia - que sempre senti - ficará oprimida se o poker me conduzir.

Tem um fato até curioso...
Eu estava conversando com uma mulher linda, tentando conquistá-la.
Quando percebi estava explicando como calcular outs no poker.
E o pior de tudo... Eu não conseguia parar.
Moral da história?
Ela recebeu um telefonema que não tocou e disse que tinha que ir.

Como pode? Como posso? Como aceitar? Como falar?

2009-12-10T22:52:00.000-08:00

Como pode alguém esquecer como falar de amor?
Como pode alguém esquecer de como falar da dor?
Como pode matar o próprio pensamento antes dele existir?
Como pode viver a ausência?
Como pode viver a presença?

Como posso esquecer que amei?
Como posso esquecer que sofri?
Como posso boicotar meus planos?
Como posso viver no escuro?
Como posso viver com medo?

Como aceitar a solidão?
Como aceitar o desprezo?
Como aceitar a perda da razão?
Como aceitar viver na escuridão?
Como aceitar ter medo de si mesmo?

Hoje não falarei de amor, nem tampouco da dor infligida por este sentimento tão louco.
Hoje não falarei da vida, pois a minha existência não merece tal designação.
Hoje não farei nada diferente, aceitarei minha condição.
Hoje não encararei os medos.
Hoje não tomarei remédios.
Pois, sim, sou tão complicado como pareço, mas, sinceramente, não há solução.

Alcool, poker e depressão.

2009-10-23T20:19:00.000-07:00

Bem, o título é sugestivo, no mínimo.
Acabei de terminar esta música.
Claro, com o efeito do alcool e depois de ganhar um dinheirinho no poker.

Acordei e me vi lá atrás.
E eu sei que já é tarde demais -
Para mudar quem sou,
para viverrr,
para estudar e crescer na vida, crescer na vida.

Estagnado, tão indiferente.
Excluído socialmentee.

Vou viver o álcool, poker e depressão.
Sem pensar nas consequencias dos meus atos,
das minhas falhas, dos meus devaneios.

Vou viver o álcool, poker e depressão.
Sem pensar, sem pensar... Em nada.
Pois a minha cova já está cavada.

Morrerei jovem, tão jovem, huhu.
Entre tragos e cigarros, você vai me encontrar.
Numa mesa de poker ou numa mesa de bar.

Morrerei jovem, tão jovem...
Morrerei jovem, tão jovem... Huhuhu

Só escrevendo sem pensar.

2009-10-10T16:05:00.000-07:00

Onde piso nada há de ser maior do que eu.
Nem a existência de um Deus pode mudar isto.
Onde vivo a minha alma é livre e forte.
Nem a existência do pós-morte mudará isto.

Aprendi desde menino a venerar heróis socialistas, imagens de transgressão de regras.
Heróis que saíram derrotados, mas tornaram-se novos ídolos.
Aprendi desde menino que virtudes não se encontram quando o que se busca é a perfeição.
Os valores já estavam criados antes mesmo de eu nascer.
Intrínsecos numa sociedade que nasceu, assim como eu, para dar errado.
Isso é frustrante pra caralho!

Então, por que não mudar as regras do jogo?

Uma pergunta simples, de fato. Mas, a resposta é complexa.
Eu não posso mudar e ver os outros cometendo os mesmos erros.
Não posso, simplesmente, virar um anarquista político e experimental, pois seria tirado de campo.
Desculpem as comparações com futebol, mas assisti o jogo do São Paulo, uma derrota sentida.
E quando estou puto começo a me provocar. Estranho, não?
Mas, nada tão estranho quanto fazer um monólogo só para descobrir o que realmente penso.
Nada tão estranho como não saber o que está escrevendo...
Simplesmente, escrevendo.
No final das contas eu nem vou ler o que escrevi, pois vou ter preguiça ou repulsa ao idiota que se desenvolve quando apago.

Estou virando a página...
Já nem lembro o que escrevi na página anterior.
Acho que chegou a hora de recomeçar tudo do zero.

1,2,3... Já!

Porra!
Tenho que coçar meu saco, pegar outra cerveja na geladeira, abrir o lobby do Pokerstars e voltar ao trabalho.
Tem um torneio começando.
É foda ter que trabalhar até nos sábados, domingos e feriados, mas foi o que escolhi para me sustentar, então que seja assim.

O que eu tava falando mesmo?
Ah! Lembrei...

"Na madrugada você partiu..." (Música do meu celular)

- Alô?
- E aí, vais fazer o que hoje?
- Jogar um pokerzinho e tomar umas brejas. E tu?
- Tomar uma num barzinho.
- Ah! Legal. Vou nessa.
- Falou.

Sobre o que eu tava falando mesmo?
Ah! Não importa.
O que importa mesmo é que...
O que realmente importa?
Sei lá...
Falou!

O servidor

2009-09-05T13:36:00.000-07:00

- Não tenha pressa, José, não tenha pressa de morrer.
Seja bravo, José, tenha fé.

Aqui e acolá a mulher de José, Maria, repreendia o marido pela falta de amor próprio.
José é servidor público, um súdito de um sistema que nasceu pra dar errado.
Como um Leão, ele foi domado, a duras penas aprendeu a obedecer, baixar a cabeça e ficar calado.
E assim foi os, até agora, 30 anos de serviço.

Aos 58 anos de idade, com quatro filhos e dois netos, José, conta os dias para sua tão sonhada aposentadoria.
Era a luz no final do túnel, tal qual mostraria um novo caminho, saindo da cegueira e ingressando na felicidade da visão.

Parabéns pra você, nesta data querida...

- Feliz aniversário, José. - Todos lhe cumprimentavam.

Quando o silêncio tornou-se notório, José chorou.
Com as mãos trêmulas lembrou-se das angústias que passou a vida inteira.
Desabrochou o sentimento de perda.
Um sentimento que grita em seu peito, urgindo para um horizonte transcendental.
José perdera o medo de morrer.
Mais do que isto, não tinha mais motivações para viver.
Passou a vida inteira se dedicando aos outros, servindo a demônios e hoje sua alma tornou-se independente.
Um hoje desconhecido, como uma imagem que deprecia a idéia de destino.
Ele possui o controle.

- Não deixarei que o stress cotidiano acabe com minha vida, não deixarei que a velhice acabe com minha vida, não deixarei que outrem acabe com minha vida.

E com estas palavras, José, pulou do décimo quinto andar no prédio onde morava com sua família.
Morreu com a certeza que dominava, ao menos, o seu tempo.

O escravo da força

2009-07-27T08:29:00.000-07:00

"O homem, geral, cria seus valores relacionando a imagem e semelhança de um ser mitológico com conceitos temporais.
A cada ano, novos valores, novos conceitos, são extraídos de uma fonte que secou há séculos.
Este é o escravo da força.
É este que apenas assimila valores de outrem, submetendo-se a inglória escravidão.
Não importa a posição na sociedade(...) o homem que nasceu fraco, morrerá fraco.

O homem forte, aquele qual dotado de espírito livre, faz suas próprias regras".

1- Olhos abertos

Era noite quando o ressentido por excelência acordou.
Catou suas roupas jogadas de baixo da cama e levantou vagarosamente.
O relógio anunciava às 20:16h.
Pegou sua mochila e partiu.

2- "Tum, tum, tum"

No outro extremo da cidade, Alfred, deslocava-se para mais uma sexta-feira na balada.
Buscou Ysto, seu melhor amigo, e, cantando pneu, saiu às escuras.
Ligou o rádio:

" Em nome de Jesus Cristo, nosso senhor, a sua vida irá mudar".

Desligou o rádio rapidamente, enojado e frustrado.

- Cada vez mais estes evangélicos fanfarrões tomam o espaço das boas programações, tanto nas rádios como na televisão. Vão converter a pica dos mortos, félas da puta! - Disse, Ysto.

- Putz! Também acho.
Mas, bem que eu queria ser Pastor... Eles ganham um dinheiro do caralho. - Falou, Alfred.

- Tu nem acreditas em Jesus, puto safado. - Jocosamente, Ysto falou.

- Bicho, eu não nego que Jesus foi um homem nobre, dotado dos bons valores e das boas intenções, mas a Igreja transformou a crucificação em um palanque político.
O Jesus que existiu não pode ser veiculado com instituições que usam do ódio, da vingança e do medo da morte para vender suas curas milagrosas. - Revoltado, Alfred.

3- A missão do profeta do caos

Tommy, o ressentido por excelência, partiu em sua missão.
Com seis cruzes, seis facas e seis Bíblias.
Ele foi designado para levar "Cristo" aos impuros.
Desde criança, foi treinado a esquecer o senso moral.
A lei dos homens não era a lei de Deus, assim sempre disse.
Então, os sentimentos para com o próximo eram formados por este Deus e não pelas convenções sociais.

[ Saco coçando. Depois continuo]

Das lágrimas à luz branca

2009-07-20T19:33:00.001-07:00

Sobrevivo num mundo feito para idiotas ou para os esforçados.
Eu não sou idiota, nem nunca fui.
Nunca me esforçei para nada.
Sou apenas um vagabundo que passa pela vida, não a vive.

Vivo pregando meus ideais de liberdade, mas nunca torno-me livre.
Que liberdade é esta que prende e tortura?
Que liberdade é esta que faz-me chorar todas as noites?
Meus ideais são farsas fabricadas para tornar certo o que nunca foi.
Minha vida, por conseguinte, é uma mentira.
Uma mentira que sempre gostei de ler naquilo que escrevo.

Recentemente, parei de tomar todos os medicamentos anti-depressivos que foram-me indicados.
Não serei mais uma pessoa controlada por um sistema podre.
Não irão me drogar para esquecer tudo aquilo que engasga toda vez que tento falar.
Sou depressivo, propenso ao suícidio, mas não viverei a mentira.
Quero ser livre, então viverei livre.
Livre para escolher os erros que devo cometer, livre para colocar uma bala na minha cabeça quando a vontade bater.

Livre, livre.
Quanto mais livre fico, mais a luz aproxima-se.

O nada que me consome

2009-07-13T16:27:00.000-07:00

A luz fechou-se na presença do nada.
Os obscuros tutores do meu centro moral morreram na presença do nada.
Sobrou-me a decadente imagem de um jovem problemático.

As pernas e os braços quase não mais se movem.
Deitado, cansado de uma vida sem sentido, espero o desfecho desta passagem.
Os olhos, cada vez mais, estão inexpressivos.
Continuo a viver a doença.

Sinto o nada me consumir.
O vazio preencher outro vazio.
A esperança cair no ralo da discórdia.

As dúvidas estão se transformando em certezas.
Uma única afirmação explica toda uma vida:
A fraqueza tornou-me refém em minha própria mente.
Fraqueza esta que não está minhas convicções, mas sim na bolha que construí para isolar-me.

Há tempos que as decisões estão guardadas no armário, mas elas sairão no momento oportuno.
Decisões que tornarão minhas angústias, meus anseios, meus medos(...) em um grande quadro branco manchado de sangue.
A única coisa que espero da natureza é que ela não me mate, enquanto faltar-me coragem.

O tolo

2009-07-09T19:40:00.001-07:00

- Acorde, tolo.
Sinta o nascer do dia.
Sinta, principalmente, a presbiofrenia saindo de seu corpo.
A angústia, a confusão, a demência... Expulse!
Acorde, tolo.
Acorde para um novo dia.

O Deus supremo enviou-me para ser portador de suas mensagens.
O Deus supremo enviou-me para ser portador de suas lágrimas.

Acorde, tolo.
Lançar-se para diante.
Surgir espontaneamente.
Acorde, tolo.
Acorde para ver meu apogeu.

Pelo fogo, pela água, pelo vento és acusado.
Salomão está morto.
És acusado. És culpado.

O tolo se torna temerário.
Mata o pastor e depois o enterra.
Do seu sangue faz veneno.
De sua língua faz armamento.
Vocifera contra um Cristo de madeira.
E, finalmente, acorda.

(Farr Sunsa voltou)

What´s upppppp!!

2009-06-23T20:20:00.000-07:00

Bem, eu acho que nunca fiz um post feliz nesta birosca, então aqui vai o primeiro.
Não estou bêbado, não comi ninguém hoje...
Muito pelo contrário...
Fiquei o dia inteiro no computador fazendo pesquisas e juntando peças de um quebra-cabeça(s).

Tou numa vibe bem diferente.
Estou acabando minha monografia e, consequentemente, meu primeiro artigo científico.
O artigo/tese chama-se:
Prevalência e incidência de Helmintos e Protozoários na população à margem do Rio Una, situado em Palmares- PE.

Bem, já acabei a introdução, o abstract(Resumo), já estou com os objetivos traçados( Geral e específico) e estou acabando a metodologia.

Por que estou tão empolgado?
É simples.
O meu trabalho vai ser muito importante. Nunca foi feito um estudo deste porte nesta cidade.
Trata-se na verdade de um programa de saúde, onde colherei 200 amostras de fezes e analisarei uma por uma, identificando, assim, as parasitoses encontradas.
É bem possível que a prevalência de positividade chegue perto dos 80%.
Como trata-se de uma região pobre (Sócio-econômico-culturalmente), vou disponibilizar os medicamentos específicos, já que a Secretaria de Saúde não disponibiliza...
Unf!
E depois de feito isto vou distribuir folhetos explicativos, para que haja uma profilaxia correta.

Caramba, eu não sabia que trabalhar era tão divertido.

Sim... Já que estou tornando este blog(Dãããããã!) um meio de comunicar-me com vocês...
Então...

Como estão vocês?
Me contem o que andam fazendo!
Eu posso ser omisso, chato, mas, milagrosamente, estou melhorando.

Sim, recado particular agora...
Isa, gostei da proposta, mas não tenho como te contactar.
Tentei entrar no teu blog, mas ao que parece ele não está no ar.
Se aparecer por aqui... Deixa um recado avisando-me como contactar-te.

Beijo a todas vocês.
Se algum homem comentar... Só tenho a dizer: "Chupa este drops!" Pois, possivelmente, não responderei.

Adios!!!!!!!!!!

Permita-se mutar.

2009-06-09T17:01:00.000-07:00

Por tempo demais pertenci à ideais.
Ideais tais que fizeram-me refém da própria vontade.
Este tempo todo fiquei calado, pois minha boca não profanaria o que acredito ser certo.
Mas, meus ideais fizeram-me adoecer. Uma doença crônica...
A imposição, de minha mente, ao meu corpo de virtudes que não tenho.

Nietzsche, uma vez falou: "Moral é a solução do problema moral".
Quando pensou isto, na verdade, queria dizer:
O homem só vê honra em si próprio quando é admirado.

Nunca precisei de admiração, mas muitos nutrem tal sentimento por mim.
Na verdade, nutrem pensando em meu personagem.
Admiram o Henrique que escreve coisas duras, grosseiras, mas que mantêm uma ternura.
Não, não quero fazer alusão a frase clássica de CHE.
Só não sabia como expressar-me melhor.

Retornei ao blog para achar minha redenção.
Pois, quando escrevo, sinto-me bem.
E é com este sentimento que vim aqui.
Abrir os braços, soltar as pernas e pedir perdão.
Não direcionado para qualquer pessoa senão o próprio Henrique.
Aquele que esqueci, aquele que tentei matar.

Permita-se mutar.
Permita-se evoluir.
Permita tornar-se novo, de novo.
Que seus erros sejam acertos.

Morrer por algo

2009-03-21T20:13:00.000-07:00

Hoje presenciei duas cenas que chamaram minha atenção.
Um casal brigava no posto Texaco da Rui Barbosa(Avenida no Recife) e dois homens brigavam no posto da Rosa e Silva(Outra avenida do Recife).
No primeiro caso fiquei apreciando...
Um homem apanhando de sua companheira... Gerou momentos de felicidade(Não sei o porquê).
No outro caso dois homens brigando, aparentemente, por causa de um comentário indelicado.
O senhor espancado falou que o gordinho era corno.
Os dois eram conhecidos ou amigos... Não sei, mas gerou vários risos.
Uma pancadaria que resultou em desculpas e juras de amor à amizade.

Lembrei, claro, de situações um tanto quanto distintas.
Lembre-se... Sempre faço associações...

(Pausa)

Voltando ao assunto...
Lembram-se de Guevara, Luther King, Gandhi e tantos outros?
Também lembrei...

(Pausa para dar um mijão)

Pronto... Tentarei ser rápido no raciocínio.

Acontecimentos fizeram-me lembrar de revolucionários, embora os participantes não tenham nada a ver com revolução(...) foram interessantes.
Lembro-me dos três, consequentemente, por três motivos:
Revolução ou morte(Guevara), igualdade(King) e paz(Gandhi).

Mas, o que os três têm em comum?
Fácil... A disponibilidade de morrer por ideal.
O último nem tanto, pois paz é um tema recorrente entre os jovens imbecis... Mas, os dois primeiros por ideais interessantes.

Você já se perguntou se morreria por um ideal?
Possivelmente, sim.
Mas, não têm nem idéia do que é viver o próprio ideal.
Vocês seguem caminhos que outros traçaram.
Quem segue algo não é revolucionário.
Morrer por um ideal de outro não é revolucionário... É ser mais um idiota.
Lembrando que Manson, Chaves(z), Bin Laden e Bernal são nossos exemplos recentes de revolucionários...
Bah! Um bando de bostas.
Um cantor bissexual, um presidente ignorante, um terrorista de uma obra só e um cineasta que nunca ganhou um Oscar.

Quase ninguém, hoje em dia, morreria por motivos nobres, por acreditar na mudança.
O humano do século XXI quer ficar rico, ser bem-sucedido.
Não quer morrer por um ideal.
Só os loucos, idealistas de merda(kwa kwa) morreriam por um ideal.

((Ps: Traficantes, meninos do tráfico, assaltantes e viciados não são pessoas... Então não considero suas mortes como sendo por ideais)).

As cenas que vi hoje foram interessantes, claro, mas reveladoras( Ainda mais).

Espere...

Continue esperando...

Está vendo?
Aposto que você leu esperando um a conclusão...
Se fudeu!

Nasci morto

2009-03-20T13:27:00.000-07:00

De fato, não nasci para este tempo presente. Talvez nem para o passado ou futuro.
Tentei de todas as formas adaptar-me, conviver, mas nunca, realmente, consegui.
Ontem, na madrugada, escutei, com precisão, uma das obras de Tchaikovsky.
A obra, intitulada "Romeo and Juliet: Overture Fantasia", fez-me pensar sobre temas que há tempos tento evitar...

Estive tentando libertar-me do paradigma do jovem certo.
A juventude, como disse no tópico abaixo, é difícil e, às vezes, incompreensível.
Não queria viver a mentira da auto-realização, mas também não queria ser só.
Estive nesta cruzeta durante meses.
Meses estes que passei muito bem, feliz.
Mas, a felicidade não é tudo... Ainda mais quando você acha que o que vive está errado, é uma mentira, um simples rabisco da realidade.

Lembro de uma poesia que escrevi tempos atrás:

"Sentia que tinha uma força que regia todos os meus atos.
Sentia-me impotente perante ela.
Sentia que tudo era uma ilusão.
Sentia que a existência era uma mera confusão.

Milhares de "bits" perdidos tentando decifrar os mistérios do meu subconsciente.
Dezenas de horas acordado, perturbado pela falta do R.E.M. inconsciente.

Dores, mentiras que a psicanálise explica.
Queria sentir a sensação de ser pulsante.
Sentir o sangue revivendo em cada grande circulação e ser alvo de palpitação inconstante.
São desejos.
Desejos que a alma não calou, gritou.

Nunca saí da minha cadeira de rodas metafórica.
Sofria da hipocondria.
Nasci como o ser da discórdia.

Quero gritar para o tal Deus ouvir, tudo o que desde o nascimento obstrui.
Dizer que quero sonhar.
Viver num universo paralelamente.
Quero cantar todas as lágrimas que chorei quando inocente.
Quero dizer que infelizmente vivo num mundo já existente.
E que as fábulas ficaram num passado que me lembrei recentemente."

Esta última parte sintetiza tudo que quero dizer por agora.

Jovens: Blá blá blá

2009-02-04T11:14:00.000-08:00

Escuto ou leio, diariamente, um falatório de ex-jovens...
Eles falam que os jovens atuais estão sendo consumidos pela televisão, pela música que passa na televisão, pelos amigos de caráter duvidoso.
Claro, eles falam porque já foram jovens... Falam porque os pais reclamavam de quando escutavam Elvis - Rockeiro; Queen - A banda guiada por um gay; Cazuza - Um gay drogado e aidético ou até o Nirvana com seu som que pede a companhia de drogas que aceleram o metabolismo.
Os tempos são outros... A internet não é só uma fonte de pesquisa de escola.
Os jovens do orkut têm a liberdade de dizer o que quiser, sem os pais saberem.
Têm a liberdade de tirar fotos semi-nuas e bloquear o conteúdo para poucos "amigos".
E, claro, a pedofilia corre solta por lá.

Mas, o que devem entender mesmo é que o jovem é um furacão de revoluções.
Necessita da contestação dos valores para decidir quem ele vai ser.
Eu sou um exemplo desta contestação.
Com meus 14 anos já fumava e bebia sem controle...
Defecava e colocava no sistema de refrigeração das salas... Uhm! Aquele cheirinho.

Bem, voltando ao assunto.
Não se deve culpar apenas os jovens, pois, como disse, eles ainda estão moldando sua personalidade.
Os pais também são culpados... São culpados por trabalhar em excesso e chegar em casa cansado para conversar com os filhos, são culpados por deixar os filhos livres com todas as tentações que existem, são culpados, principalmente, por amar os filhos e não imporem regras.

Eu comecei a beber e fumar muito cedo.
Minha mãe não tinha como desconfiar...
Eu sempre levava um perfume para as farras.
Antes de chegar em casa tomava um banho de perfume e ia direto pro banheiro.
Meus pais tinham consciência que eu bebia muito, mas não sabiam do cigarro.
Tiraram meu dinheiro, mas não conversavam comigo.
Acho que esta conversa poderia mudar tudo.
Não só a crítica, mas uma conversa aberta.

O sexo é outra coisa que os pais deveriam conversar com seus filhos.
Com toda a informação ao alcance, com as conversas dos amigos e amigas falando de sexo, não se pode negar que o sexo, antes proibido, agora tem passe livre.
Meninos e meninas fazem sexo aos 12, nos colégios.
É preciso ter uma orientação sexual.
Lembrar aos jovens que sexo pode ser perigoso.
TUDO PODE SER PERIGOSO PARA UM JOVEM.

Então, chego ao ponto que queria chegar.
A nova geração de jovens...
Os Emos.
São uma espécie de grupo isolado, unido e com baixa instrução.
Influenciados por um novo tipo de "american way of life" libertaram-se d bom senso.
Não falo da música, de modo algum. Até acho algumas composições bem trabalhadas.
Falo que a revolução sexual dos jovens da classe alta, principalmente, veio acompanhada deste movimento musical.

Então, é preciso sacrificar uma geração ou tentar conquistá-la?

Merdas e afins

2009-01-30T16:49:00.000-08:00

Você sabe o que é amor?
É estranho perguntar isso?
Mas, mais estranho ainda é ter que perguntar sobre algo que todos deveriam, supostamente, sentir.
Amar uma pessoa, amar um animal, amar a própria genitália.
Tanto faz, afinal... É amor.
Perguntei-me várias vezes se senti por alguém algo parecido com a definição de amor.
Talvez, não sei ao certo.
Sempre julguei-me capaz de viver sem a necessidade de ter alguém ao meu lado, mas estou down.
Cansei das xoxotas pragmáticas e vazias, dos beijos secos e amargos.
Cansei, principalmente, de chegar em casa sozinho e bêbado e não ter pra quem ligar quando tenho uma idéia genial.

Mudando de assunto...

Hoje peguei meu violão e fui pro Parque da Jaqueira.
Putz... Descobri que canto muito alto.
Estava lá todo concentrado, com os olhos fechados, quando vi uma sombra.
Era uma mulher com roupa de ginástica, bem apertadinha.
Claro, parei de tocar pra olhar aquele corpinho.
O pior de tudo é que eu já a conhecia, mas não tão gostosa, claro.
Estudamos juntos na quarta série.
Well, ela disse que estava na pista e escutou um cara gritando.
Putz! Não sabia que cantava tão alto.
Anyway, conversamos um tempo, cantei minhas músicas pra ela... Incrivelmente ou não, ela gostou.
Disse que eram ótimas as composições.
Claro, como todo egocêntrico eu fiquei rindo(EU JÁ SABIA!)
Bem, toda a história é para dizer que vou gravar as músicas em estúdio para tentar vender e ganhar uma grana com minha genialidade musical.
Tenho umas 30 músicas muito boas.
A propaganda é a alma do negócio, então vendo minha alma!

Porra, ficar sem beber, realmente, é uma merda.
Vou beber pra ver se consigo escrever algo que preste.
Putz! Não escrevo nada que preste faz um tempo do caralho.

Democracia é para ricos, ditadura é para...

2009-01-06T12:55:00.000-08:00

Para começar a falar de democracia, como sempre, penso em ideais utópicos:
Liberdade, igualdade e blá blá blá.
Mas, a democracia não funciona assim, meus caros.
A verdadeira democracia é para os ricos, ou aqueles patrocinados por ricos.
Veja o exemplo de Lula e Obama.
O primeiro um aposentado com salário estimado em 900 pilas, o outro era um senador.
Nenhum dos dois tirou o osso do bolso.
Os partidos investiram neles.
No caso de Obama, os democratas com suas doações.
No caso de Lula o partido e as doações de empresas "bem-intencionadas".
O que quero falar é que o poder econômico é o fator que define quem vai ser eleito.
Isso não é democracia, caralho!
Não adianta colocar a mão no peito e dizer que vivemos num estado democrático, pois não vivemos.
Claro, seria redundante eu colocar que este é o ponto de partida para desqualificar os nossos países como estado democrático de direito, mas eu gosto da redundância.

Lembra-se do título?
Pois bem...
A ditadura é o único tipo de governo que, ironicamente, parece um estado democrático...
Espere!!! Quanto aos não-políticos.
Vejs bem, todo poder é do estado.
Você não é nada, mas os outros também não são.
Igualdade, yes!
Liberdade, no!

Ok, na ditadura não se tem liberdade, mas pensando bem(...) liberdade é uma merda.
Nos E.U.A. você tem o direito de expressar-se de qualquer forma, ainda mais quando se tem um canal de esquerda e um de direita.
Porra! Até o jornalismo é parcial.
Pense bem, na ditadura só teria um lado a defender, o do nacionalismo.
Salvem a bandeira, antes que ela seja queimada.

Eu estou falando muita merda, mas isto é a porra de uma ditadura.
Aqui não tem democracia.
Você olha e se gostar fica, se não gostar dá o fora.

Opa! Uma tirada de gênio bêbado:
Demodura: Você tem a liberdade de ficar, mas a obrigação de comentar.

Escrevendo sem pensar direito...

2008-12-31T16:54:00.000-08:00

Parece que foi ontem que eu estava angustiado, bêbado, sem ter pra onde ir.
Parece mesmo, mas faz um ano.
O interessante é que me encontro na mesma situação.
Boa parte do problema foi por minha causa.
Não cultivo minhas relações.
Pra falar a verdade, detesto conversar muito.
É cansativo, enjoa.
Prefiro conversar esporadicamente com uma pessoa.
Ter assuntos para discutr uma noite inteira.

Várias pessoas fazem promessas de fim de ano.
Admito que também já fiz.
Alguns anos atrás vi minha mãe chorando, rezando para que sua situação financeira ficasse estabilizada.
Chorei junto, porque sou muito emotivo. Quando vejo alguém a chorar eu também choro, principalmente com minha mãe.
Mas, não só fiz promessas para melhorar a vida da minha mãe, claro que não.
Já disse que pararia de fumar, que estudaria mais, que procuraria a mulher da minha vida e todas estas coisas.
Mas, esqueci de cumprir.
Todos fazemos promessas que não poderemos cumprir.
Ainda mais no nosso país... O ano começa em março, depois da ressaca do carnaval e termina na véspera do Natal.
Se você pensar bem o ano do brasileiro é pequeno em comparação com os outros.
E quando começamos o ano(Depois do carnaval) esquecemos nossas promessas e continuamos errando.

Mas, mudando de assunto...
Estou em casa, minha mãe e irmã estão dormindo e eu estou aqui sozinho na sala, vendo um drama na Tv e vivendo um drama real.
Ninguém gosta de ser sozinho... Até uma pessoa como eu.

Bem, resta-me duas opções.
Ou fico em casa bebendo e lastimando a falta de amigos que chamem pra sair ou...
Saio de casa sozinho.

Acho que vou arriscar sair de casa.
Vou pro Recife Antigo e quem sabe...
Talvez encontre uma mulher linda e disposta a jogar conversa fora com um barbudo antipático.
Com sorte eu fico bêbado e ainda volto com dinheiro.
Quem sabe eu consiga parar de fumar esta noite.
Quem sabe, quem sabe, quem sabe...

Quem sabe?
Com certeza não sou eu.
Por isto que o risco é arriscado.
Redundante?
Claro, tento gerenciar os riscos, como todo jogador de poker.
Maximizar os lucros e minimizar as perdas.

É isso aí.
Até mais!

Escrevendo sem pensar no que escrever

2008-12-20T18:23:00.000-08:00

Faço análises diárias tentando entender minha depressão e os seus porquês.
É estranho lembrar da minha época de infância, pois eu era feliz, mas tinha medo de contato social.
Eu nunca precisei de ninguém pra ser feliz.

O começo, talvez, possa ser explicado da seguinte forma:
Minha mãe já tinha engravidado duas vezes e ia as trompas, para não ter outro filho.
O médico disse que era muito arriscado e pediu pra esperar 2 ou 3 meses.
Ela esperou e quando voltou pra fazer a ligação o médico deu a notícia:
Você está grávida de novo.
Ela ficou irritada com ela, com o médico e com meu pai.
Sorte minha que os pudores dela não deixariam ela abortar um filho.

Cresci sendo o caçula revoltado que só fazia merda, mas que era muito carinhoso.
Na infância eu era estranho. Gostava de fazer as coisas erradas...
Matava animais das formas mais perversas possíveis, entupia poços, queimava terrenos e causava a intriga entre todos.
A única coisa boa foi que aprendi a ser um líder.
Não, não nasci sendo um líder, mas aprendi a ser um.
Henrique não obedece ordens, adota conselhos.
Consigo influenciar a maioria das pessoas.
Você mesmo que ler este texto... Talvez já tenha acreditado numa das minhas teorias infundadas, mas muito bem colocada.
Liderança não é só ter seguidores, claro, mas é um ponto fundamental. Ainda estou tentando aprimorar um lado mais simpático de ser, menos tímido.
Sim! Liderança é ser o fomentador de pensamentos.
Se não existisse Platão ou Socrates, talvez nem teria esta conversa.
Eles foram grandes líderes, mas tinham um grande defeito: Não gostavam de contato humano.

Longe de mim querer ser comparado com tais, mas com devidas proporções tento ser um destes.

Já pensou no poder que as drogas dão ao viciado?
Não, eu não me drogo.
Só queria fazer a comparação com o poder.
Todos sabem que o poder é mais viciante que drogas, poker, dinheiro ou mulheres.
Você pode ser rico, comedor de gostosas, drogado, campeão de poker, mas o poder é a maior sensação do mundo.
Talvez seja por isso que tenha tanto assassino.
Eles exercem o poder de tirar a vida de outra pessoa.
Já pensou nesta possibilidade?
Você pode decidir se uma pessoa vive ou não.
Este é o maior poder que existe.
O assassino, claro, vai se sentir como um Deus.
Criou e destruiu a própria matéria.

Eu não gosto do poder.
Quem tem poder acaba querendo mais poder e para isso ele ultrapassa qualquer empecilho, mesmo que não seja moralmente correto.
Talvez confundamos o poder com as drogas, pois os dois são viciantes e para largar é difícil pra caralho.
Eu acabei de ver o filme que narrava a vida de Ray Charles. Ele tinha tudo, menos a visão.
Isto o atormentou muito. Ele queria sentir a sensação e se drogou por vários anos.
Aí é que vem a relação do poder e das drogas...
Para largar as drogas ele teve que pesar todo o resto fora: Música, família e etc.

Depois volto

Interpretação do último sonho(2)

2008-12-17T06:06:00.000-08:00

- Traidor! Traidor! Traidor! - Bradava a voz.

Acordo desnorteado pela voz por trás da porta.
Levanto-me e busco meu punhal na cabeçeira.
As batidas na porta eram fortes e constantes.
Minha mãe e minha irmã estão desesperadas, amendrontadas.

- Traidor! Abra esta porta!

Sigo, cautelosamente, a luz.
3:30h batia o relógio.

- Quem é? - Pergunto.

Sem resposta, só as batidas fortes na porta.

- Quem é?

Novamente, sem resposta.
Depois de longos minutos de aflição, vejo a sombra por debaixo marchar para o elevador.

Ligo a Tv e tento me distrair.
Estava a passar um torneio de poker.
Era a última mão de Rolando de Wolfe para a grande vitória.
Um alvoroço na rua não me deixar ver a conclusão do jogo.
Uma multidão atacava uma senhora que com uma faca matou duas garotas.
A senhora, com sua faca ensanguentada e um guarda- chuva pontiagudo atacava ferozmente.
Um dos bravos homens rende a louca, que se debate no chão.

Um sonho estranho, sem significado aparente, mas com uma lição valorosa:
Nunca deixar a porta aberta.
Não se sabe quem pode aparecer.

Interpretação do último sonho

2008-12-15T16:33:00.000-08:00

Tentarei fazer análises diárias de meus sonhos.
Postarei por aqui.

Sonhei, noite passada, que salvava de um assalto, uma linda mulher.
Neste sonho, heróico, após a salvar a donzela em apuros(...) ela se apaixona por mim.

Claramente, este sonho é uma expressão de um temor real e da ansiedade por um relacionamento.
Deve-se notar que uma questão de surpresa(Assalto) o contexto não será o mesmo.
Digo, de um sonho e da vida real.
Possivelmente, se eu visse um assalto não reagiria, pois tenho medo de armas de fogo.
Este é um exemplo da natureza contrária, que não falta muito quando nós estamos a sonhar.

Sobre o homem ser mau( Sexo e religião)

2008-11-25T10:48:00.000-08:00

Como podemos prever que uma criança, quando crescer, será má?

Começa, claro, pela procriação.
Seus pais, jovens com órgãos genitais na cabeça, transam feito loucos.
Como todos sabem (Espero que saibam) na maioria das religiões o sexo pré-nupcial é pecado.
Este, então, já seria um fator, pois nasceu do pecado, sendo assim a maior culpa dele quando homem.

Então, esta criança vai crescer num mundo onde o sexo é vergonhoso, coisa do demônio.
Chega à puberdade se excitando até com o buraco da tomada e pensa que é um pecador.
Até o ponto que encontra sua Afrodite.

Então, o jovem que nunca matou, nunca roubou, sempre honrou pai e mãe, nunca teceu pensamentos eróticos para com outras é um pecador.
E aflora o desejo de salvação da alma.
Onde tudo o que é humano se rende a uma matéria inanimada.
Sofre dias e noites. Reza dias e noites.
Não consegue tirar de sua pele, de sua mente que, ele, é um pecador sujo.
Neste ponto o jovem tem dois caminhos:
Ou reconhece-se como uma pessoa de natureza má ou espera que seja um hábito e continua a rezar.

Daí em diante ele começa a definhar.
Esquece sua Afrodite e volta-se para a cura, a redenção.
Para alguns isso seria a forma de libertação, mas para o jovem temente a Deus e influenciável este é um passo para trás.
Para ter sua redenção perante um Cristo imaculado ele tem que se igualar a este Cristo.
Isto é impossível, ninguém conseguirá atingir tais teses morais.
Teses, sim. Pois, na prática não se sabe se este Cristo, realmente, nunca teve pensamentos eróticos.
Talvez suas ações fossem exatamente uma forma de redenção.

O jovem em vez de estar reconfortado, está aos prantos.
Pois, sabe que não atingirá sua redenção.

Este jovem, em particular, é o reprimido sexual.
Acontece mais em mulheres, claro, talvez pelo falso moralismo dos pais.
O filho homem, para virar homem, tem que transar.
A filha, para virar mulher, tem que casar.

Sem pormenores, vivemos um cataclismo, uma catástrofe social sem precedentes.
Estamos no século XXI, onde o sexo passou de sujo e proibido para limpo e reconfortante.
Será o fim do pensamento antiquado?
Será uma nova revolução sexual?
Será que o status bom e mau agora se refere, basicamente, a naturalidade que o sexo flui?

Eu quero, eu posso, eu confesso.

2008-11-14T18:24:00.000-08:00

Estou com R$10,00.
Pra muita gente isso é grana pra caralho, mas pra mim é troco de cigarro.
Se eu for sair pra beber preciso de, no mínimo, R$30,00.
Contando com cervejas e carteiras de cigarro.

Resolvi não sair.
Notei que tenho que me controlar.
Gastei R$420,00 só em cerveja e cigarro em 14 dias.
Pode parecer muito, mas não foge do padrão.

Então, cheguei em casa, sóbrio, puto da vida.
Abri o vinho caro da minha mãe.
Talvez ela nem se importe, pois acabarei a garrafa ainda hoje.
Se eu sumir com a garrafa ela pode nem lembrar... Faz tanto tempo que está no armário.

Ninguém gosta de admitir que tem um vício.
É difícil admitir isso.
Mas, chega uma hora que não dá mais pra negar.
O corpo precisa daqueles goles, daqueles tragos.

Notei que preciso parar de beber e de fumar.
Mas, quem sou eu sem bebida e cigarro?
Será que perderei a essência do princípio vital?
Não tenho respostas para estas perguntas e, claro, quem ler também não terá.

Vou procurar ajuda nesta semana.
Quero enfrentar as dúvidas e as perguntas sem respostas.
Tenho que parar de reclamar da vida e aproveitá-la.
Mas, no estado que me encontro é impossível:
Mergulhado num barril de chope, curtindo uma vibe depressiva sem fim.

Imagem e semelhança

2008-11-08T08:28:00.001-08:00

Segundo os católicos(:P) Deus fez os homens com sua imagem e semelhança.
Algo estranho de pensar... Afinal, os homens são reflexos de um Deus ou são livres pensadores?

" Criança é estuprada e morta pelo pai"
" Adolescente passa 4 dias sobre mira de arma"
" Filantropo morre de câncer"
" Jogador sofre ataque cardíaco"

Estes exemplos são meramente ilustrativos, não irão interferir na linha de pensamento.

Sempre critiquei esta postura da Igreja de dizer que existe um Deus para as coisas boas e um demônio para as más.
É interessante que até este Deus não assume a culpa de seus atos. Inventa uma nova figura mitológica e coloca a culpa neles.
A mesma coisa fazem os assassinos mais cruéis...
" Eu não matei, seu Delegado. Foi um doidinho que tava passando. Eu sou inocente".

Todos são inocentes. Não há culpados. Não há justiça.
Enquanto todos acreditarem/rezarem para um Deus inexistente, ninguém será salvo.
Por que?
Fácil...
Tudo de bom será porque Deus quis. Você se perguntará quando um filho seu morrer: "Por que, Deus?" e depois dirá que foi vontade Dele.

Bem, basicamente o que queria falar e acabei me perdendo na história é que este Deus é uma farsa ou é um tremendo sacana.
A imagem e semelhança com um macaco é mais precisa, falo do homem, claro.

Pra não afirmar-me como cético farei uma aposta...
Se eu morrer até o dia 17(...) Deus existe.
Se não, ele não existe.
Quero ver este escroto provar que existe agora!
Ha ha

Barack "Luther King" Obama

2008-11-06T05:19:00.000-08:00

Os estadosunidenses mostram ao mundo que também querem mudança.
"Yes, we can".

Movido por ideais dos anos 60, de ícones como Martin Luther King, Obama é eleito presidente da nação mais poderosa do mundo.
A luta pelos direitos civis deve ter destaque neste mandato.
Provando ao mundo que não só homens brancos podem ser inteligentes, como preconizava Richard Dawkins em um dos seus livros.
Passou pelas duas faculdades mais conceituadas do país, se formou com mérito em Direito.
Em vez de exercer a profissão que seria deveras lucrativa preferiu lutar por um sonho.

Obama é quase uma unanimidade no mundo. De Raul Castro e Chavez à Merkel e Putin.
Isto será um novo obstáculo ao jovem Obama: A grande expectativa mundial.

O fato de ser negro num país, ainda, racista foi um dos pontos que favoreceram sua eleição.
Os democratas preferiram ele a Hilary pela possibilidade de um negro assumir a presidência.
E assim seguiu.
Todos os negros devem ter votado em Obama e grande parte dos brancos também.

Como o novo presidente atuará na crise econômica?
Este será o primeiro dos desafios como presidente. Numa situação muito parecida como a que Lincoln enfrentou.

Yes, we can... change.
I have a dream.

Boa sorte, Obama.

Deus dinheiro - Música.

2008-10-30T15:41:00.000-07:00

Acabei de gravar.
Tem alguns erros de gravação... Pigarro...

http://rapidshare.com/files/159157711/deus_dinheiro.mp3.html

Deus dinheiro.

2008-10-30T15:21:00.000-07:00

Eu estou te ofendendo?

2008-10-17T12:34:00.000-07:00

As pessoas, de um modo geral, tendem a sugar ao máximo qualquer relação interpessoal.
Usurpam o que escutam, usando como palavras suas.
Literalmente, jogam, com a amizade.
Um jogo que não acaba, nunca, no zero.
Um sempre perde.
Este que perde, quase sempre, ficará ressabiado.
Dará começo num ciclo infinito.
Utilizando táticas de guerra, poderá ir pro confronto.
O que ganha continuará ofensivo, mas sem reforçar suas defesas.
Algo parecido com o que Napoleão fez.
A auto-confiança destrói.

Você já pensou nas vezes que seu amigo, seus pais, humilharam e você deixou?
Você já percebeu que ser passivo é pior?

As reações são bem diferentes.
O depressivo aceita calado.
O auto-confiante rebate na hora.
O idiota faz graça da sua própria desgraça.

Não faço disto uma crítica aos que convivem comigo, especificamente.
Mas, cansei de ser passivo.
Este cansaço é decorrente deste sistema: cão e gato.
Todo homem quer se sobressair sobre o outro, como na caça.

No interior utilizam o som e as rodas dos carros, o poder de "pegar" mulheres.
Na capital o negócio é diferente.Nem sempre, claro.
Vê-se muitos falando e falando sobre quantas pegou.
Bem, isso remete a insegurança sobre a sexualidade. Falo de usar a mulher como um alimento.
Come, come e depois caga.
A maioria dos homens da capital utiliza-se dos erros dos outros.
Ainda mais numa conversa informal, numa roda de amigos.

Bem, independente se o homem for da capital, do interior, seja instruído ou não, o que os liga é um complexo:
O tamanho do pênis.
Substituem isso para não parecerem homossexuais.
Então, é fácil achar um homem complexado.
Geralmente é aquele que tem o carro mais tunado, o cara que não quer nada sério, utiliza-se dos erros para atingir o outro.
Para mim, sem delongas:
Todo machão é viado e todo ofensor tem o pau pequeno.

Se eu pudesse roubar um sonho

2008-10-08T11:52:00.000-07:00

2h da manhã e ainda estava acordado.
Senti o peso de uma tonelada nas minhas costas.
Carregava tudo que via e, na verdade, de nada precisava.
Minha imaginação está parecendo um furacão de idéias desconexas.
Ah! Que saudade do tempo que não precisava ficar trancado num quarto.

Se eu pudesse sair:
Iria ao parque da Jaqueira, ficaria lá, sentado em minha árvore, e escreveria o dia inteiro.

Se eu pudesse viajar:
Seria pra Cuba. Riria das imagens de Fidel e reverenciaria as de Guevara.

Se eu pudesse amar:
Seria interessante. Amaria até o último dia de minha vida.

Se eu pudesse ficar bêbado:
Compraria a fábrica da Bohemia.

Se eu pudesse fumar a vida inteira:
Compraria a fábrica da Marlboro.

Se eu pudesse ser alguém, eu seria, sem culpa.
Se eu pudesse roubar um sonho, eu roubaria, sem dúvida.

A dor de ser um só nunca acaba, prolonga-se em cada noite.
A dor de ser uma máquina defeituosa nunca acaba, não tem conserto.
A dor de ser um sonhador...

As lágrimas nunca acabam.
As doenças nunca acabam.
As fraquezas nunca acabam.
... a vida inteira.

Certezas, faltam.
Dúvidas, sobram.

Será que Deus pode me salvar de uma possível morte prematura?
Crer no espírito santo, na virgem Maria e em Jesus vai tirar de cima de mim essa nuvem obscura?

Dúvidas, certezas.
Vida, morte.

A noite não acaba...
Repito, sem parar:
Se eu pudesse roubar um sonho, se eu pudesse roubar um sonho, se eu pudesse roubar um sonho...

A dor acaba.
A garrafa acaba.
Os comprimidos acabam.
E volto a dormir sem saber no que sonhar.

A prostituição do amor( Partes 1, 2, 3 e 4)

2008-10-03T11:06:00.000-07:00

1

João é um cara pacato. Um rapaz de família, casado e com filhos.
Descobriu depois de 20 anos de casamento que a monogamia não era seu forte.
Em todos estes anos reprimia a tentação no banheiro, sozinho.
Mas, agora está com seus 45 anos.
Infeliz, vivendo a crise dos cabelos brancos e quebradiços, resolve procurar ajuda.

- Quanto custa o amor? - Pergunta pra atendente.
- R$40,00 com boquete. - Responde prontamente.
- Eu posso escolher?
- Claro, senhor. É só entrar e pegar pelo braço.

Ao entrar na casa das pocilgas se depara com uma linda mulher de corpo fenomenal.
Um sonho acima de tudo, material.
Se pudesse a compraria e levaria para sua casa.
Pagaria para ter a exclusividade de tocar aquela pele macia.

- Senhorita, poderia saber seu nome? - Perguntou.
- Aqui nome é sigiloso. Vamos pro quarto e você pode me chamar do que quiser.

A situação era demais para o coração velho de João.
A taquicardia já se manifestava devido a imensa emoção.
Um amor sem culpa, só prazer.

Ai. Ai. Vai, gostoso. Mete tudo...

João sedento não parava.
Todos os frequentadores estavam abismados pela gemidos vindos do quarto nas 3h que se passaram.

---------------------------------------------------------------------------------------------
2

- Onde estava ontem à noite? - Pergunta, Maria.
- Estava com os caras do trabalho tomando uma cerveja.
- Onde? Qual era o tema da conversa?
- No bar perto do escritório, você sabe qual é.
- Sim, mas qual era o tema desta conversa duradoura?
- Falamos sobre futebol, carros e trabalho.
- João, você nunca saiu sem me avisar.
- Amor, a bateria do celular descarregou.
- E por que está tão feliz?
- Eu não posso ser feliz?
- Não, não é bem isso que perguntei.
- Eu estou feliz pois lembrei de meus tempos de adolescente.
- Como assim?
- Amor, eu precisava disso. Encontrar meus amigos e tomar umas cervejas, pronto?
- Tá certo...
Estou atrasada, faça sua própria comida.
- Maria, Maria.

A porta bate, fortemente.
Mas, o sorriso de João continua intacto.

----------------------------------------------------------------------------------------------
3

Duas semanas se passaram.
João estava louco para ver sua galeguinha novamente.

- Maria, vou ter que trabalhar até tarde.
Tenho que entregar um projeto amanhã.
- Então, por que não vem trabalhar em casa?
- Porque perderei a concentração, meu docinho de melão.
- João, João.
- Me espere acordada... Quando eu chegar vamos fazer a festa.
- Que festa, rapaz? João, cê tá estranho...
- Tou nada, mulher. Eu não posso nem mais fazer amor contigo?
- Na última vez nem levantou...
- Epa! Eu disse que eu tava cansado...
- Sei, sei.

---------------------------------------------------------------------------------------------
4

- Olá, senhor.
- Pronto, sem conversa fiada... Aqui estão os R$40,00.
- Pode entrar. - Aos risos dizia a atendente.

A galega estava no colo de outro homem.
Esfregando-se, abrindo-se para outro.

- Galega, vamos pro quarto?
- Eu já estou acompanhada.
- Mas, eu paguei pra comer você.
- O que você acha que eu sou?
- Uma puta. E eu paguei pra comer você.

O homem que estava com a galega levanta-se.
Irritado, um daqueles operários fortões e fedorentos.

- Coroa, dá o fora daqui antes que eu quebre tua cara.
- Calma, amigo. Eu só quero o prato que me venderam.
- Bicho, eu tou ficando irritado.
- Tá certo, estou indo embora.

Saindo pela porta a atendente se assusta.

- Senhor, o que aconteceu?
- Tem um rapaz com minha puta.
- Aqui nenhuma é de ninguém. Quem chegar primeiro come. - Aos risos, dizia.
- Então, eu posso comer você?
- Não, eu só recebo o dinheiro, mas podemos marcar algo por fora.
- Como assim?
- Um motel... Eu cobro, pro senhor, R$35,00.
- Tá certo. Me dá o teu celular.
- Não. É melhor o senhor me dar o seu.
- Porra, mas se minha mulher atender?
- Então, marque uma hora pra eu ligar que sua mulher não esteja por perto.
- Ok... Então, 9h da manhã.
- Marcado.
- Sim, mas e meu dinheiro. Eu paguei e não comi ninguém.
- Então, entre lá e pegue alguma das meninas. Nós não restituímos.
- Beleza, gostosa.

João entra, novamente, e pega pelo braço a moreninha baixinha.

- Bora brincar de fazer menino.
- Aí, esse é garanhão.

------------------------------------------------------------------------------------------------

O princípio vital - Bóson Higgs - se esvai

2008-09-20T09:11:00.000-07:00

O ínicio do fim:

Aceleração constante.
Os feixes de protóns chocando-se na velocidade da luz.
Assim está meu corpo em conjuntura com minh´alma.
Um choque explosivo, letal.
Uma nova matéria inanimada está por tornar-se ativa.

O fim do ínicio:

A sedução da morte está tornando meu princípio vital uma força única.
É como o Big Bang, partículas dos mais diversos tamanhos chocando-se umas contra as outras para formar uma única coisa.
A partícula divina, Bóson Higgs, é desnecessária neste momento.
Participa do ínicio e morre para a criação do resto.

A passagem atemporal:

Sentado, cansado, aos prantos.
Sentindo o aroma do mato ao vento.
Ah! Liberdade.
Quero expor-me a este novo.

A certeza, apenas, do presente:

Algumas cápsulas milagrosas em meu bolso permitem que
A cintilação da luz da lua seja mais acentuada.
O doce e inebriante gosto do meu próprio sangue esverdeado.

As lástimas regressadas:

Sinto falta do amor, sinto falta de sorrir livremente, sinto falta de viver.
Sinto falta de chorar e de nada mais querer.

A falta de dúvidas:

No lapso mais importante da minha existência, eu, brado do alto da estátua que construi de mim mesmo:
" Prefiro morrer do que viver morto".

A última lágrima:

Meu egocentrismo fez-me escolher meu destino, assim como a idéia do Deus(partícula divina), é preciso morrer para nascer um novo dia.

A última cerveja

2008-09-13T18:34:00.000-07:00

Desataco o cinto.
Torno-me, então, livre para expor minha protuberância abdominal.
Ligo o computador, ainda suspirando.
Uma parte de minha adolescência/vida adulta acaba de morrer.

A depressão, novamente, devasta-me.
Sinto-me incompleto.

O posto da Rosa e Silva acaba de morrer.
Para alguns pode parecer idiota, estranho, mas para mim significa muito.
Este posto faz parte da minha história, faz parte daquilo que escrevo.
Sem mais delongas, vou ao ponto final:

Hoje, 13 de setembro, um sábado sombrio, acaba a última cerveja.
Às 22:27h comprei a última cerveja do posto da Rosa e Silva.
Nada mais apropriado do que este item ser acabado por mim.
Nos últimos 9 anos fui cliente deste posto, daqueles que conhece do dono ao mendigo.
Foi algo interessante e emocionante.
Tinha acabado o turno de Rosa e Dênis(Um casal), entraram Will e Edinaldo.
A última cerveja do posto estava lá, só me esperando.
Uma lata de Skol, retorcida, com vencimento em 11/01/09 proporcionava uma despedida.
Os dois rindo: "Ninguém mais merece esta cerveja do que você, nosso cliente cativo".

Não foi uma despedida qualquer. Não!
Este posto foi mais que um amigo, muito mais.
Lá conheci várias pessoas, lá idealizei a maior parte do que, aqui, escrevi.
Lá foi o local que tornei-me feliz.

É triste ver algo da minha realidade acabar.
Pode parecer idiota, novamente, mas estou chorando.
Não só pelos funcionários(Amigos) que perderão o emprego, mas, também, por mim.
Grande parte da minha vida social foi naquela esquina, com aqueles personagens.
Agora vejo um grande vazio.

Não há palavras suficientes para descrever a minha dor.
Uma dor que transcende qualquer matéria.

No decorrer dos tempos adquiri uma grande curiosidade sobre as pessoas, sobre coisas.
O posto foi a inspiração que superou a manipulação dos fatos, coisa que sempre fiz.
O posto foi a resposta dos problemas, várias vezes.
São incontáveis as vezes que me sentei naquele chão e pensei nas respostas, na minha vida, em tudo.

Não quero escrever mais.
O posto não merece isso.
Despidirei-me dele como sempre faço.
Sem dar adeus, sem até logo.
Simplesmente saindo e não mais voltando.

O servidor

2008-09-09T07:14:00.000-07:00

O impacto da cruz.

2008-08-21T16:16:00.000-07:00

Ao fornecer uma imagem de Deus, como único criador, sendo morto para salvar todas as outras pessoas, acaba por atrair, de forma perigosa, os fiéis.
Esta imagem deixa todos atordoados, o espírito cala suas vontades e aí que entra o novo juízo de valores.
Valores estes que forçam uma nação, uma população, a aceitar tudo.
Assim é preconizada a vingança da Igreja.
Não uma vingança qualquer...
Esta representa a perda do poder dos que estão no topo da pirâmide social sobre a plebe.
Por conseguinte, esta mudança de poder, torna a Igreja forte e o Estado e os ricos, fracos.
Não uma fraqueza como a comentada no post anterior, mas sim a volta do transmutador de valores.
O papel às avessas.
Explicando melhor esta última parte:
Considerando a visão de Nietzsche - O fraco, não só o que não era forte, mas também aquele que mesmo forte (Como os fidalgos) estavam aquém daquilo que podiam.
O fraco pode atingir o seu platô e ser tão forte quanto o forte.
Este foi o impacto mais forte nos 2008 anos que se sucederam.
Este deixou cicatrizes irrecuperáveis.
Mas, esquecem, os máximos, que esta cruz foi levantada por todos nós.
É só imaginar seu pensamento com o fato hipotético que citarei:
Um homem, nas calcadas de uma avenida movimentada, prega a união, a paz e diz que é o escolhido.

Primeiro o chamarão de louco, depois se afastarão e quando a policia chegar para pregar uma cruz ninguém fará nada.
E o conto de fadas continuará encantando pessoas ignorantes.

Adversidades.

2008-08-20T17:36:00.000-07:00

O homem tem uma necessidade existencial, esta é tornar-se forte nas adversidades que a vida o proporciona.
Há aqueles que vivem suas vidas de acordo com suas posses ou as que espera obter, mas em contrapartida alguns não reclamam das dificuldades, nem sonham o impossível, mas sim batalham procurando em si as respostas de suas próprias dificuldades, principalmente relativas ao crescimento profissional.

De certo a vocação permite que o homem descubra seus dotes, independente da profissão que ele siga. Aquele que gosta do que faz será um grande profissional em sua área de atuação, mesmo quando o mercado de trabalho estiver em crise, como vemos vários neste milênio.
Uma variante importante, mas não frisada com a intensidade necessária é o talento para exercer determinado trabalho, o que vem a contrapor com a idéia de que a vocação é o essencial para o crescimento.

O homem quando se torna rico, pelo seu trabalho, busca o sucesso, não espera que os fatores determinantes apareçam do nada, do óbvio.
Costuma encarar o fracasso como um obstáculo que ele terá que vencer para atingir sua meta.

O fraco encara todas as barreiras como sendo intransponíveis e, por conseguinte não consegue ultrapassá-las, pensando, pois, que será uma perda de tempo, então resume a própria existência ao que ele pode obter com o mínimo.

Há uma diferença marcante naqueles que buscam o sucesso profissional e pessoal, algo que é fácil distinguir. Esta seria a vontade de poder, uma busca incessante pelo topo, rompendo todas as barreiras irrompíveis e tornando-se o reflexo daquilo que ele acredita ser o supra-sumo.
Existe uma tendência a encarar dificuldades com autopiedade e esta é que torna o homem um ser fraco.

Por trás da solidão.

2008-08-16T10:50:00.000-07:00

- Idiota!

Sozinho, em casa, escutava vozes graves e agudas.
A cada 37 segundos exatos, uma voz anunciava a solidão.

- Estúpido! - Dizia a voz grave.
- Não mereces o nosso perdão. - Dizia o coro que acompanhava o barítono.

- Quem é você?
Quem são vocês?

- A voz por trás do espelho.
A voz que remete ao teu próprio medo.
Sinta o vazio penetrar e afanar tuas emoções.
Sinta, sinta, sinta.
O ato, a consequência, o resultado
de tuas ambições.

Uma rosa, duas balas, um enterro e um espelho quebrado.

Check-up geral - Quarta-feira de corno.

2008-08-13T18:25:00.000-07:00

A quarta-feira começou para mim na terça.
Senti, novamente, dores fortes no peito e um momento de amnésia.
Pálido e chorando acordei minha mãe na madrugada.
Ela me levou pro pronto-socorro e o médico me passou um calmante.
Pensei:
- Calmante?
Eu não estou nervoso, seu puto!

Tomei, a contragosto, e fui dormir.

Quarta:

A corrediça da cortina está quebrada.
Parou em determinado espaço e teima em não mover-se.
É quarta-feira, como sempre, dia que antecede o meu fim de semana.

Às 07h30m fui para o dentista...
Descobri que pela primeira vez estou com uma cárie.
Possivelmente ocasionada pelo excesso de doce nos últimos meses.
Fiquei indignado, claro.

Às 10h00m cheguei à UFPE...
Tive uma aula desinteressante. Falando sobre micoses, em geral.

Às 12h00m tive que partir, pois tinha consulta com um cardiologista...
O filho da puta não aceitava plano de saúde, era particular.
Paguei R$245,00 para ele dizer o óbvio:
"Você tem arritmia, vamos marcar um dia para utilizar o Holter".
Eu disse:
Bem, meu pai também é cardiologista, ele já diagnosticou esta arritmia.
Se quiseres a gravação posso pedir a ele...

Às 14h00m voltei pra faculdade...
Assisti a uma aula muito interessante sobre imunologia.
Mas, não pude ficar muito, tinha outra consulta marcada às 15h30m.

Pisando no acelerador cheguei ao Hope às 15h04m...
O pneumologista disse:
"Você tem síndrome da angústia respiratória".

Uma voz na minha cabeça disse:
"Pare de fumar".

Saí do consultório beirando às 17h00.
Fumei um cigarro antes de entrar no carro, pois não podia fugir da realidade.

Pisando no acelerador, novamente, fui para o Unineuro, para fazer um encefalograma...
30 minutos de exames, entre tomografia e perguntas imbecis, o neurologista diz:
- O que espera deste exame?

Respondo:
- Uma resposta para minhas dores de cabeça crônicas.

- O resultado só saí na sexta-feira. - Respondeu o arrogante médico.

Às 18h50m saio do Unineuro...
Fumo outro cigarro, paro no Sport Burger pra bater um rango e ir pra faculdade...
Não, não é a UFPE, faço duas faculdades. De noite é na Nassau (Radiologia).
Assisto aula até as 21h15m.
Tive que ensinar para a professora conjugação de verbo.
Fiquei puto, claro, por ser ensinado por uma qualquer.
Uma professora de português que sequer sabe conjugar o verbo fazer.
"Nós fazeremos um teste na semana que vem".
Puta que o pariu esta anta!
Nós faremos, caralho!

Às 22h00m vou ao posto da Rosa e Silva...
O carro já na reserva e a merda do posto estava sem gasolina.
Aproveito para tomar uma cerveja...
Fico com medo - da lei-seca - e tomo cinco para aliviar, ao som de Nirvana, claro.

Às 22 e tantas chego em casa...
Olho pra televisão e a ligo.
Vasco vs Palmeiras.
Não assistirei estes dois times medíocres, então vou escrever um roteiro deste dia idiota.
Escrevi, aqui está.

O escaravelho.

2008-08-11T18:38:00.000-07:00

Hoje estava fazendo uma arrumação nas minhas pastas antigas e vi isso aí.
Bem antigo, já estava(O papel) amarelado.
Como tinha muitos erros de português, muitos mesmo,
acho que deve ter sido do período:
99 - 2002.
Tem umas partes legais.
Vou pensar em reconstruir depois.

Fases.
Penso que são apenas fases.
Suplico, mas sem retorno.

Estou ilhado, rodeado de mares convergindo aos meus pés descalços.
Sinto minha cabeça presa ao torno.

Amar.
Um sentimento que deve ser lindo, mas agora ganha outro significado: Adorar.
E o que é adorar?
Apenas um gostar exarcebado.
Uma palavra católica, sentido de idolatrar.

E agora, o que é amar?
Algo que nasce e é semeado, dia-após-dia.
Algo que veres crescer constante,
Até o tempo que a parede é rompida e você cai em si:
Fui enganado.

Traição é imperdoável, assim como a compra de produtos ainda com sobrenadante.
Porque?
Respeitei-te.
Amei-te.
Porque precisavas me trair?

O amor que te dei foi esquecido?
O calor do meu corpo não passou a segurança que querias de noite?
Não há resposta.
Foste a minha droga alucinógena que não faz mais efeito.

Sentimentos.
Inconstantes sensações.
São como o escaravelho, que perfura meu corpo, conduz-se rapidamente pelos tecidos e atinge a fluência do sangue.
Acaba por matar-me.
Transformar-me em lembranças.
Tristeza de uns.
Felicidade de outros.
O suicídio existiu.
Não pude lutar sem bandeiras.

Tic tac...

2008-08-11T18:15:00.000-07:00

Encontro-me no posto da Rosa e Silva.
Um lugar onde as garrafas de cerveja sempre estão cheias,
mas em contrapartida, as pessoas sempre vazias.

Noite de segunda-feira, quase 22:00h.
O relógio biológico marcava, precisamente, os segundos que sucedidos.

Tic tac, tic tac, tic tac.
Sabia(...) uma breve explosão estava por vir.

... Um carro pára e saem duas lindas mulheres.
Algo em mim, ainda cheio de vida, protesta contra o relógio:
"Este não é o fim, não antes de transar mulheres como aquelas".

Elas passam, novamente, e o relógio pára, momentaneamente.
A intensidade da luz, vinda de um poste sujo, oscila - como pulsações.
Sorrio, brevemente. Elas, compulsoriamente.

- Ei, olha o passarinho! - Gritou uma das moças.

Olho, então, para baixo.
Reconheço aquele órgão, era o meu afinal.
Desnorteado, peço perdão pela indiscrição.
Dou o último gole da cerveja.
A garrafa, agora, estava vazia e o relógio voltava a funcionar.

A morte de ?Odabi Oudsue

2008-08-11T18:07:00.000-07:00

Transtornado, ressentido por excelência.
Acordei com uma vontade oprimida por valores ocidentais.
Minh´alma não pertence a este mundo
.O meu único êxito será a vingança contra a moral de meus genitores.

Pai, esqueça essa esfera que colocas na face, não te sintas superior,
não tenhas o sentimento de indiferença, não penses no teu filho como um sucessor,
mas sim como criador, impulsionado pelo ódio, de novos valores ideais.

Lembra-te dos passeios matinais que fizemos, num campo aberto, sentindo o amor brotar das árvores.

Tenhas, como lembranças, os sorrisos de um menino,
mas esqueças o homem que ele tornou-se.
Este ser repugnante, frio, amargo.
Nesta amargura cresci e desapareci.

Mãe, esta última vertigem de angústia é a passagem deste espírito sem corpo.
Preparei em mim e para mim um fim indolor.
Para poupar a tormenta de acordar e ver-me atirado ao chão, sairei de casa.
O teu filho criou coragem.
Terminarei alguma coisa na vida.
Encerrarei o capítulo da adolescência, da vida adulta.
Liberdade!É isto que desejo.

Não quero acordar sentindo amarras em meus punhos, prendendo-me a uma existência medíocre.
Por isto estes passos não terão volta.

Do pó cresci e ao pó voltarei.
Em conjuntura com uma floresta morta, meu corpo em chamas, descansará em paz.
Entrego meus restos ao sibilar dos ventos.
E, finalmente, regozijo a dor como forma de protesto.
Não deixarei que meus restos sejam julgados e condenados ao exílio cristão. NÃO!
Não chorarão em um enterro fictício, não confabularão missas.
Com este último vingo toda a existência.
A melancolia passou e para vocês só tenho uma coisa a dizer:
Deus acabou de morrer.

O resultado da vida sem regras

2008-08-09T20:03:00.000-07:00

Hoje é um novo dia ou tarde.
Acabo de acordar.
Estou com uma ressaca moral infinita.
Brado da janela de minha casa:
- Este será o primeiro dia de minha vida!

Vou pro banheiro.
Tomo banho, escovo os dentes, despejo na privada aquilo que meu organismo não digeriu.
Estufo o peito, falo com o pássaro cantante e brado novamente:
- Este será o primeiro dia de minha vida!

Visto-me, utilizo de desodorante e perfume para tornar-me único ou não, assim como qualquer pessoa.

- Hoje é o primeiro dia de minha vida!

Entro no carro, tomo um paracetamol, ligo o carro e o ar-condicionado...
E, então, ligo o som.

"... junventude perdida é o caralho. Eu tenho muito mais a dizer..."

Uma nova regra é admitida.
Uma regra que remete aos tempos da ditadura.
Todo jovem deve ser revolucionário.

Marcha ré, faróis ligados, som no máximo,
encontro a luz de meu beco sem saída.

- Sou revolucionário!
Vou pra Brasília e tirarei uma foto, com um cartaz, como protesto.

Tiro a foto sorrindo, não chorando.
Volto pra casa, para meus filhos, mas, principalmente, para minhas especiarias da China, de Taiwan, de Hong Kong, do Vietnã...
E feliz sou por viver regras...
Por saber que alguém comprará minhas idéias,
por saber que continuarei com minha vida como regra e resultado.

Ensinar o pescador a pescar.

2008-07-31T12:06:00.000-07:00

Enquanto coçava meu saco, vendo Tv e comendo bolachas, pensei em algo que nunca tinha pensado, mesmo sendo tão óbvio.

O governo não consegue "cuidar" de todos os necessitados, então vemos tantos passando fome, nas ruas, pedindo esmolas.
Mas, ironicamente, estes, que tanto execramos, que ao passar levantamos os vidros(...) não são perigosos no momento, mas podem se tornar.
É aquele velho provérbio: Não se pode dar o peixe, tem que ensinar a pescar.
Bem, ninguém dá trabalho para menino de rua, ninguém oferece bolsa escola para meninos de rua, ninguém oferece abrigo.
E, então, eles percebem uma nova realidade logo a frente.
Ninguém os ensinou a pescar, mas teimam em não partilhar as sobras do peixe.
Então, começam a roubar, matar, traficar...

A culpa também não seria nossa?
Esperamos tanto do governo que esquecemos da "fraternidade do pão".

É melhor alimentar um pobre coitado ou fazer dele mais um criminoso?

Me diz teu preço.

2008-07-30T07:46:00.000-07:00

Quanto vale viver enclausurado?
Quanto vale morrer sem ter vivido?
Quanto vale ter vivido os sonhos?
Não vale... Nada?

Quanto pagas para frequentar um culto?
Quanto pagas para não frequentar?
Quanto vale teu direito...
De acreditar?

Quantos beijos já destes?
Quantos foram recusados?
Quanto vale um beijo...
sincero?

Quantas horas ficaste sem comer?
Quantas comeste exageradamente?
Quanto vale...
Um prato de comida?

Quantas vezes ajudaste alguém?
Quantas foste ajudado?
Quanto vale...
Fazer o bem?

Me diz teu preço.
Eu pago o dobro.
Se não quiseres...
Venho com minhas moedas
e te dou o troco.

Quanto vale pagar pela certeza?
Quanto vale ter certeza e não pagar?
Quanto vale...
Ser o mesmo todo dia?

Me diz teu preço.

Assassinos, ladrões e pedófilos.

2008-07-22T13:14:00.000-07:00

Divagam nas conversas de bar que o homem transforma-se naquilo que a sociedade põe ao seu dispor, mas, sinceramente, não é bem assim.
Ao passo que a sociedade não coloca nas mãos do homem o poder de tirar a vida de uns, ou de roubar milhares.
Mas, não espanta-me ver ladrões de galinha se transformarem em ladrões de bancos, um assassino de oportunidade tornar-se um aberração.
Aberração?
Sim, ora pois, tudo que a sociedade não entende cai em um esteriotipo.
Um assassino, para a justiça, é um criminoso.
Não vejo deste modo, pois vários sofrem doenças incuráveis e o estado não fornece auxílio.
É dever do estado abrigar aqueles que faltam sanidade?
Sim.
Então, porque não se debate isto?

Claro, esta não é a única causa quase improvável para explicar a mente de uma pessoa que foge dos limites.

Li faz alguns anos uma matéria com um pedófilo.
Ele dizia que a menina enviava sinais, dava sorrisos, flertava, enfim.
O pedófilo, na verdade, admite algo que a sociedade execra:
As crianças também tem impulso sexual.
A famosa brincadeira de médico é um exemplo.
Nesta fase acontece a descoberta da sexualidade, das diferenças corporais.
O pedófilo pode não ser um doente mental, uma aberração, pois pode ser apenas um defensor de algo que a sociedade não pode admitir.

Então, chegamos ao caso dos padres...
Os defensores da moralidade!
Pagam para jovens, principalmente homens, para fazer sexo.
Não acho que são aberrações, pelo contrário.
É facilmente explicada esta situação.
Desde novos reprimem sua sexualidade.
Chegam aos 30, como todos, e têm a crise da meia-idade.
Só que a repressão que fizeram, sexual, os faz crer que devem buscar a pureza, assim como a de Maria.
Buscam crianças.

Não condeno estes assassinos, ladrões e pedófilos.
Todos têm fatores interligados:
Falta de valores, repressão, libertinagem, crime.

Um crítico diria que não os condeno porque os sou.
Sim. Tenho, como tantos, fatores desencadeadores de uma resposta, possivelmente por uma agressão(Não só física) que se assemelham com os sofridos por estes.
Mas, não quer dizer que eu seja.

O que realmente difere de uma pessoa normal para uma "aberração":

O poder de ser, fazer e acreditar tudo o que quiser.
Ex:
Um assassino precisa matar pra ser assassino.
Um ladrão precisa roubar para ser ladrão.
Um pedófilo precisa desejar para ser pedófilo.

Se você tem esse poder não procure um padre, procure um psiquiatra.

Não sei o que estou escrevendo.

2008-07-17T17:24:00.000-07:00

Psiu...
Ela olhou.
O momento então parou.
Meus olhos fixos naquela sombra poética.
Juntando os cacos da minha timidez,

Questiono-me:
O que fazer se o momento acabar?
Gritar, auto-flagelar?

Então, ouço a resposta de um mendigo bêbado:
Não, não. Simplesmente relembrar.
E até confiar, que um dia tudo voltará!

Cético, questiono, novamente:
Mas, nem tudo volta. E se não voltar?

A resposta vem a galopes:
Só tem uma solução - Se matar.

Assombrado, penso em voz alta:
E se tudo o que existiu se esvaiu junto com palavras?

No último gole, o mendigo brada:
Não tem outra solução, erraste. Causaste decepção.
Descontentamento pelas ilusões criadas por cima da razão!

Pergunto:
E o que seria isto, senhor insano?

Responde:
Todas as dores que alfinetam o teu coração.
Sentes calafrios com um beijo?
Então está diagnosticada tua situação...
Sofres de amor reprimido, saudades da libido.

E a nova única solução:
Viajar nos momentos que antecedem a depressão!

E se eu não quiser viajar?
Então, porra, chega junto e assume tua posição!

... Tropeçando em garrafas aproximo-me.
Coloco um Halls na boca, dou uma conferida para ver se eu estou cheiroso,
Olho para um lado e para o outro.
Uhm... Que gostosinha.

- Senhorita, em pouco mais de 10 minutos sonhei minha inteira contigo.
Antes que me aches um psicopata, tarado, quero que saiba que o amor era intenso.

Ela vira, bruscamente, e grita com uma voz grave como nunca vi:
- Boquete é 10, mas para tu faço por 5.

- Vai tomar no cu, traveco de merda!

E assim acaba mais uma noite?
Não, o álcool da Terra ainda não acabou.

Vomitando na Bíblia

2008-07-15T17:18:00.001-07:00

Do martelo à roda:

Produto - Formação de uma sociedade.

Sub-produto - Busca pelo poder.

O exemplo não é apenas ilustrativo.

Se retirarmos parte por parte...

O martelo seria este Deus.

A força motora que conduz o martelo à madeira - no caso o homem - seria a grande explosão.

A roda seria a obra-prima, uma criação rápida, mas duradoura.

Então, depois deste processo de transformação da matéria, a roda tornaria-se secundária, pois daria origem a novas visões.

O homem forma(Presente) estruturas baseadas na roda(Natureza), mas continua a afirmar que existe um Deus.

O martelo ficou no ínicio, só participando de um processo parecido com a meiose.

Ele não voltou para a história.

Por que Deus seria o iniciador, o resto ficaria com o homem.

Então, apareceria o sub-produto(Busca, incessante, pelo poder).

Este é o combustível da transformação da roda, de fato.

Esta busca poderia ser idealizada como a junção da força, do contato e da superfície?

Não.

Mas, continua-se acreditando nisto.

Aqui, por metáforas, foi exposto o ponto de vista daqueles que acreditam num Deus onipresente e naqueles que acreditam num Deus morto.

Se o martelo pára de agir a roda continua a ser modificada.

Se uma roda não tem controle ela continua girando até o infinito.

Se este infinito(Sem fim, mas com começo) for resultado da trasnformação de uma força maior, então a única conclusão é que o Deus, onipresente, se faz de tonto.

Mas, se este infinito for transformação, puramente, do acaso(...) o Deus se tornaria inexistente e sem sentido.

E quando este Deus é inexistente?

Quando ele está morto ou quando nunca existiu.

Mas, afinal, o que significa ser um Deus?

Ser senhor dos destinos dos outros?

Ter força descomunal para agir contra injustiças?

Ora pois, nós somos Deus.

As religiões foram formadas com base na fé, mas esta mesma se volta contra quando o adepto precisa de um milagre.

Milagres existem, mas não são oriundos da ação de uma força maior.

Podem ser ocasionados pela vontade do adepto ou por mero acaso.

Afinal, se você não pode provar que algo existe tem a obrigação moral de dizer que existe a dúvida.

E o mesmo acontece com o acaso.

Na vida, na natureza, em tudo, há o acaso.

Deus seria o acaso?

Bem, agora estou em dúvida.

Filosofia, ideologia e adolescência.

2008-07-11T16:38:00.000-07:00

Peguei no sono, no final da tarde, e quando estava prestes a acordar aconteceu algo que há tempos não acontecia.
Um sonho interessante.
No sonho eu assistia uma palestra onde eu era o palestrante.

Eis o que saiu deste sonho:

Estava sentado na primeira fila, esperando o início da palestra que poderia mudar minha vida.
A própria revolução do ser e estar.
Talvez a dúvida que a arte tanto tenta demonstrar seja mais fácil de ser respondida.
Por que existe um Deus e não o nada?

- Senhoras e senhores, aplaudam o autor do livro: Os conceitos de auto-afirmação e iconoclastia. - Encantado, o locutor.

Todos ali eram leitores assíduos de filosofia do século XVIII.
E todo leitor desta aprende a não fornecer poder a ninguém.
Aplaudir algo é diminuir-se.
Assim como caracterizar algo como verdade absoluta.
Não podemos pensar que algo existe sem uma comprovação ou várias.
E mesmo que venham várias confirmações, temos a obrigação de colocar a dúvida em primeiro lugar.
Mesmo que a tendência seja seguir o rebanho atrás de um pastor.

- Eu não estou aqui para ensinar a pensar, pois isso não é filosofia.
Vou expor meus pontos de vista e espero que fiquem calados, não por respeito, mas por consciência. - Falou, Rique Farr Sunsa.

- Então, o filósofo não ensina o pensamento crítico? - Perguntou o locutor.

- Meu caro, o ato de pensar não é ensinado, ele reaparece com características semelhantes àquelas que já presentes na sua família.
O pensamento crítico, ainda mais, o filósofo não ensina.
Ou melhor, ensina, quando quer fazer uma lavagem cerebral.
A indução de uma pessoa a fazer e crer em determinada coisa.
Acontece muito e a maioria dos que fazem isto não são filósofos.
A filosofia é atrelada a isto porque o homem retira a casca e deixa os frutos apodrecerem.

- Quando você fala da retirada de uma superfície, na verdade, quer falar que o homem utiliza a filosofia àquilo que ele necessita? - Perguntou, uma senhorita que estava sentada ao meu lado.

- Exatamente, senhorita.
Geralmente o que interessa ao homem é o poder e este só vem quando purificamos o que não pode ser purificado.
Um grande exemplo disto é o que se passa nas ditaduras, nas religiões evangélicas e em qualquer linha onde o certo é absoluto.
Numa ditadura, o homem, usa uma ideologia para atrair outros homens.
É o espírito de rebanho.
Hitler utilizava sua dialética perfeita, discursos acalorados, para expor seu ódio aos semitas.
Assim como um pastor de uma igreja utiliza a mesma dialética de Hitler só que para atrair as pessoas para uma vala.
Esta vala é o final do pensamento próprio. Quando o homem deixa ser dominado por outro.
Então, segue-se tudo aquilo que o mestre da dialética fala.
A filosofia vem, então, para balancear.
Ela oferece indagações para que o homem as utilize em sua vida e torne-a menos alienada.
O problema é que não vemos a filosofia e a ideologia como uma coisa só ou quando vemos fazemos uma ligação errada.

- E a relação do jovem com a filosofia? Por que é tão intensa a admiração pelos filósofos que são contrários ao absoluto? - Perguntou uma senhora.

- Bem, vamos lá.
Esta relação deve ser contida, organizada.
Um jovem não pode começar a ler filosofia por Schopenhauer ou Nietzsche.
Por ainda estar em formação pode ser prejudicial.
A tendência do jovem é se encaixar em algum estereotipo, ele não quer ser o nada, o ninguém, não quer ser o mais amado.
Ele quer o meio termo.
Onde ele é amado e odiado.
A admiração é causada pelos conflitos interiores do jovem.
Ele quer ser a revolução, assim como foram tais filósofos.
Ao ler sobre rebeldia, destruição de dogmas, ele pode agir impulsivamente e acreditar piamente no que lera.

A cova de Luís

2008-07-06T14:49:00.001-07:00

Final de tarde, o relógio já batia 17h.
Luís caminhava pela estrada de barro, procurando respostas.
Andou por quilômetros até que percebeu que estava longe de casa.
Olhou ao horizonte e não via nada, nem a luz da lua poderia iluminar aquele pedaço de terra.

O dia foi tumultuado para ele.
Perdeu a noção da realidade e matou seu próprio espírito.
Quando viu uns jovens, brincado de ser felizes com tão pouco, ficou irritado.
As respostas que buscava estavam ao seu alcance, perto daqueles jovens.

- Qual é o segredo da felicidade? – Perguntou para os jovens.

- Felicidade não tem segredo.
Basta fazer algo que gosta, sem preocupações. – Respondeu um deles.

- Felicidade é viver sem dinheiro e ainda rir dos próprios problemas.
É viver de verdade, livre, como um pássaro. – Seriamente, respondeu outro.

Luís escutava os jovens e pediu para unir-se a eles em tal convenção do riso.
Os adolescentes, adultos jovens, claro, não fizeram objeções.

- Passei o dia inteiro procurando respostas, mas estas estavam na minha frente.
A cura da depressão é o álcool e um encontro com pessoas que compartilham das mesmas idéias. – Rindo, Luís, dizia aos jovens.

Assim foi a noite inteira, risos e álcool.
Quando todos estavam se despedindo de Luís para voltar para suas casas, ele lembra que não tinha para onde voltar, pois abandonara tudo e todos.

- Antes de irem podem ajudar-me?
Preciso cavar um buraco.

- Claro, senhor, mas precisaremos de pás...

- Isso não é problema, na fazenda ao lado têm várias no estábulo.

E assim foram todos, pegaram as pás e começaram a cavar.
Sem fazer perguntas, pois achavam estas desnecessárias, pois confiavam naquele senhor.

Quando o buraco estava cavado, Luís, retira a arma da sua cintura.
Assassina, a sangue frio, os cinco jovens.
Os corpos foram jogados neste buraco, nesta cova.
E ninguém mais será feliz perto dele.

- Deus, cavei minha própria cova, mas achei cadáveres melhores.
Aceita isso e dá-me a redenção.
Nesta hora um carro passa, era a policia procurando por Luís.
A resposta de Deus foi rápida.
Não há justiça sem crime.
Luís assassinou a decência, os bons costumes e agora terá tempo para fazer outra cova.

O dedo que aponta

2008-07-06T14:45:00.000-07:00

“Os homens são muito mais preguiçosos do que medrosos e temem acima de tudo os aborrecimentos que uma transparência e lealdade absoluta lhes atrairiam”
Nietzsche

Hoje pude repensar vários temas, pude lembrar quem eu sou e aprendi muito, também.
Depois de uma crise hipertensiva, um colapso nervoso, muito ódio percebi que o dedo que aponta é o mesmo que, consumido pela culpa, prega a revolução pelo amor, a mesma revolução que Gandhi pregou muito anos atrás.
Mas, afinal, como pode a revolução pelo amor julgar e acusar sem provas, ridicularizar, oprimir?
Não, não pode.
Esta revolução não é verdadeira.
Não que o amor não seja uma revolução verdadeira, pois é.
Mas, o uso com a “má-consciência”, descrita por Nietzsche, faz com que esta seja invalidada.

A moral do rebanho, um modo de manipulação utilizada por vários políticos, também é usada por aquele que aponta o dedo para quem faz política.
E o que esta moral prega?
Que um homem ou domina ou torna-se dominado, descrito pelo filólogo como parte do espírito de rebanho.

Então, não seria incongruente, no mínimo, pensar que uma pessoa que divaga sua voz como a síntese do novo revolucionário gandhiano, agir contrário ao que prega diariamente para todos?
Ainda mais quando levamos em consideração que apenas o homem, dotado de sua razão diminuta, pensa que é superior à outra pessoa?

E assim o homem que aponta para acusar viverá toda sua vida.
Num mundo em que a certeza relaciona-se com suas palavras, onde o errado é não concordar com o absurdo.
O homem que julga não é aquele que crescerá sozinho, tendo em vista que em seu conflito interior este ulilizará sufismos e necessitará que outros escutem suas palavras.
Depois desta breve introdução, descreverei, sucintamente, a ação de um destes homens.

Perguntaram a um homem o que ele achava da injustiça.
Ele pensou durante horas e não deu uma resposta.
Quando chegou em casa, pegou seu computador caro e começou a escrever sobre a injustiça.
Escreveu um texto belíssimo, copiado em partes de alguns sites de internet, por não ter capacidade de desenvolver uma teoria, mas que não tira a beleza do texto.
Causa um frisson entre as damas e seus seguidores.

Acorda no outro dia, dá um beijo em seus filhos e brada:
“Eu sou a revolução!”

Entra em uma discussão, onde oprime e é criticado por esta opressão.
Como sua característica opressora é superior ao seu senso moral, ele expulsa de seu convívio aqueles que suprimiram suas agressões.
Então, se vê desnorteado quando a injustiça é cometida por ele.
Quando os mais leais amigos e colegas o criticam.
Pensa, logo conclui:
“A minha voz não pode ser calada. As minhas verdades absolutas não podem ser criticadas”.

O homem quando se vê perdido, sem escapatória, criticado, faz o que nenhum outro homem faria:
Aponta o dedo para aqueles quais nutrem aversão à injustiça praticada.
Bola um plano maquiavélico, fantasioso, para justificar seus próprios erros.
Pois o homem que aponta o dedo não erra, então não tem que justificar seus atos impensados.

“O poder está intrínseco”.

A repugnância daqueles que ele acha que são adversários é facilmente explicada por ele:
“Quem não ama Deus, não ama a si próprio”.

O homem torna-se escravo da opinião pública, pois sem esta opinião estaria vendendo passarinhos em feiras ou mostrando cartazes para cegos no meio da praça.

O dedo que aponta para uma pessoa deve lembrar quantos apontarão o dedo para ele.
E mais do que isso.
O dedo que aponta tem que aprender que a justiça é cega, surda e muda, mas ainda assim é JUSTIÇA e não deve ser manipulada.

O sertanejo.

2008-06-30T16:58:00.000-07:00

(MÚSICA)

Ô Pai, onde estão meus filhos?
Ô Pai, onde está minha mulher?
Saíram de casa para comprar cigarros.
Já fazem meses e eles não voltaram.

Ô Pai, que justiça é esta?
Me deixastes sozinho em pleno sertão nordestino.
Perdido, decidi fugir(...) para a capital.

Será este o meu destino:
Fugir de meu próprio sítio.
Ou será que voarei por dias e meus filhos estarão comigo.

Ô Pai, a vida na cidade é injusta.
Sem dinheiro, sem emprego, ficava com fome.
Um jovem rapaz me ofereceu cola.
Cherei dia e noite e roubei, um rapaz.

Será este o meu destino:
Ser um ladrão, viciado, clandestino.
Ou será que isto é uma ilusão.
Acordarei do sonho e meus filhos
estariam comigo.

Um belo dia um rapaz chegou em mim.
Disse: " Senhor, outra noite você me roubou".
Com um canivete não me contive.
Enfiei em seu peito e corri sem parar.

Será este o meu destino:
Ser um ladrão, viciado, assassino.
Ou será um rito de passagem.
Da vida a morte eu serei o último caminho.

Será este o meu destino:
Morrer sozinho numa tarde de domingo.
Ou será que esta é a resposta para as dúvidas.

Ô Pai, onde estão meus filhos?
Não sei se estão mortos ou se estão vivos.
A incerteza me deixa tão down.

Ô Pai, onde está minha vida?

A falta que você me faz.

2008-06-25T15:58:00.000-07:00

16h: Palestra sobre vontades, refletidas numa lógica.

- A vida, caros senhores, é um estreito caminho.
Podemos percorrê-lo, audaciosamente, correndo, ou, timidamente, aproveitando o medo como ordem das coisas.
Todos temos uma vontade enlouquecedora do viver, como verbo mesmo, não ter um fim.
Pois, ao pensarmos na existência do fim tentaremos inibir a dor, então, nos afastaremos de quem amamos.
E este pensamento é lógico, como qualquer cálculo matemático, exato.
Ao se apaixonar uma pessoa entrega a outra o seu próprio destino.
A relação de um homem e de uma mulher, quando apaixonados, é semelhante a do cristão com o seu Deus.
No dia em que o amor da sua vida morrer, então, você pensará no mesmo que um ex-cristão e atual ateu pensa.
Se Deus está morto, não existe razão para dar prolongamento a vida.

18h: Hora do encontro com o filho e a mulher.

Dirigindo um carro importado, a prova de balas, com todo conforto possível, o escritor Heindrich Nepton lembrava de como era sua vida anos atrás.
Não tinha esperança, não tinha dinheiro, era um frustrado.
Estas três foram fundamentais para o surgimento de seu primeiro livro, um best-seller.
"O dia em que Deus me matou".
Ele não esperava um sucesso, pois o livro não tinha nada de extradiornário, era simples.
Uma narrativa sobre a sua própria vida, a relação com Deus e todas suas angústias.
Então, 5 anos depois, se tornou rico, cheio de esperança, sonhos e realizado.
Sua primeira namorada, na primeira transa, engravidou.
No ímpeto a pediu em casamento.
Estava chegando aos 30 anos, era hora mesmo de casar, assim pensava.
E a vida de casado, para ele, é uma felicidade.
Pois, agora ele não precisa se masturbar, não precisa lamber a tela de um computador.
Para ele isto era o fundamental no casamento.

- Papai! - Gritava o jovem Joshua, ainda na sacada da janela.
- Desce aqui, filho.
Papai tem uma surpresa...

O menino, como sempre, adorava os presentes do pai.
Robôs, bonecos, tudo de última geração.
Mas, agora era diferente.
Heindrich queria mostrar ao filho como era viver com pouco.

- Papai, cadê meu presente, cadê?
- Vou dar uma dica...
Está dentro do carro.

O menino ficou ansioso, procurou por 20 minutos e não achava nada.
Aos prantos, por pensar que o pai tinha esquecido do aniversário, ele descobre um pequeno pedaço de papel, grudado no volante.
Era uma inscrição numa escolinha de futebol.

(To be continued)
Estou com fome, então, vou beber.

O crucificado.

2008-06-23T18:15:00.000-07:00

O estrondo causado por um passado atípico é eminente quando
percebemos que nossa descendência é cristã.
Regados por álcool ou não, descobrimos que a existência é uma derivada matemática.

A morte, a incompletude do ser, a inquietação, eram fatores predisponentes à depressão quando jovem.
Um rapaz simples, sem grandes planos, sem preconceitos sociais.
A arte me convertera no criminoso na civilidade pueril.

- Onde estás, Deus?
Onde encontrarei as respostas das dúvidas que atormentam o meu sub-consciente? - Perguntava, olhando ao céu.

- Se existires serás tu um medíocre ícone, uma imagem depreciativa da bondade e dos costumes.
Nunca pensei na falta da tua existência, mas, neste momento, esta ausência tornou-se o combustível criativo.
Juro que nunca matei, nunca roubei, nunca fiz algo, conscientemente, para denegrir a imagem de um igual, mas a vida tornou-me anticristo.

Ao não acreditar na boa vontade, no Cristo, tornei-me réfem dos pensamentos pessimistas dos Nitzschens modernos.
Não sou forte para acreditar numa sociedade opressora, não sou forte para viver sem um criador, não sou forte para sobreviver ao caos.
O homem fraco é o homem morto.
A morte não precisa ser sentida, na pele.
Estou morto, como tantos outros, por pensar que o existir é errôneo.
Estou morto por pensar que a vida é um processo natural dos humanos.

O bem e o mal não são fatores predisponentes ao caos, pelo contrário, eles não interferem.
Um homem não nasce com um genótipo de assassino, ladrão, louco.
Ele torna-se isso devido ao seu fenótipo, ao ambiente em que ele vive.
Então, o que posso divagar sobre a pessoa que me tornei?
Pensei, horas, sobre isto, mas só lembrei de certos fatos:
Não tive pai, não tive mãe, não tive amor.
Este pensamento refuta minhas dúvidas sobre a existência de um Deus ou sobre um carma.
Como Deus fica vendo um "filho" apodrecendo numa prisão sem grades?
Como ele pode condendar-me, ao pensar que o suicídio é a única escolha?

Não acredito que seja Carma.
Se fosse, eu, já estaria morto ou preso.

A minha existência é a prova de que Deus não existe e de que não há re-encarnação.

Por que não consigo me matar?
Por que tenho vontade de existir?
Será porque o suicídio é o final da desculpa esfarrapada que sempre proferi( A existência, sendo única, deve ser aproveitada a cada momento)?

- Deus, Demônio, Alá, Moisés, Buda, por que fizestes isso comigo?
Por que tornaste-me um soldado voluntário da inexistência de valores?
Eu não mereço, eu não mereço!

Sozinho, num quarto, com um punhal em mãos, penso em acabar com a vida, tornar o branco da paz, no negro da solidão.
Sem alma, espírito, descansaria minha tão cansada existência.
A moral, ou a falta dela, seria preponderante nesta caminhada ao infinito.
Mas, a esperança vem e torna a macilante face em sorrisos sardônicos.
Vingar-me da vida, tornando-a um inferno dantesco.
Esta será minha última e única reinvidicação!
Então, a vingança seria correta.
Se houver um Deus, ele estaria sentido, aos prantos, chorando por um filho.
Se não houver, a dor, seria a cruz que carregaria para o solo.

Uma cruz e o punhal em mãos.
A fé e a falta dela, andando juntas, numa união carnal.
O pulsar intermitente torna-se um pulso breve.
A escuridão cerca, crucificando aquele que sempre quis a salvação.

O amor no tempo do câncer social.

2008-06-19T19:58:00.000-07:00

- O que pensas da vida, Sarcoley? - Perguntou, Inara.
- A vida é como um baseado, minha linda, fumamos e fumamos, mas um dia chega ao fim.
Quando o final está próximo sonhamos com outro baseado, mas o traficante sempre está longe.

Inara olhava para Sarcoley, mas não percebia a profundidade de suas palavras.
Pensava que ele estava apenas bêbado, como de costume, jogando com as palavras.
Então, Sarcoley, completou:

- Ontem era o hoje, o tempo passou e nem percebemos que um novo alvorecer estava por vir.
Os momentos que vivemos, no passado, sempre estarão no passado, como lembranças de uma vida terna ou turbulenta, mas estas lembranças serão obsoletas quando comparadas com os sonhos futuros.
Sempre, evolutivamente, quereremos mais e mais.
As barreiras morais serão transpassadas quando notarmos que a cada dia baixam centímetros.
Um dia acordaremos e veremos que a vida não existe.

O silêncio tornara-se uma névoa, passageira, mas prolongada.
Sarcoley e Inara, entre goles, tragos e olhares, pestanejavam uma lua minguante.
O barulho da chuva, os sons dos carros, os grilos cantantes, não eram capazes de ocultar as vozes dos inocentes.
Perceberam que o ambiente, em que estavam, era de adolescentes, recém saídos das fraldas.

- Sarcoley, a moral existente fundamenta-se na realidade dos tempos modernos.
Imagine se nós deixássemos de lado os preconceitos, as defesas sociais, e quiséssemos viver numa terra macilante?
Será que a vida dos jovens adultos seria a mesma?
Os sonhos futuros seriam prósperos?

- Não, Inara.
Não quero viver sem minhas defesas, sem meus defeitos.
A terra macilante render-se-ia ao divino.
Os jovens adultos, revolucionários, como sempre, tirariam o poder dos tolos que pensam num futuro dependente da racionalização.

O último beijo acontecia.
Antecedendo uma tempestade de dissabores.
Os dois cruzavam uma linha.
Desta só os ignorantes passaram.
O adeus da racionalização.
As boas vindas à emoção, vigente num sentimento novo, para os jovens intelectuais:
O amor.

Discutindo Nietzsche.

2008-06-16T14:35:00.000-07:00

"As espécies não crescem em meio à perfeição:

Os fracos sempre se tornam novamente senhores sobre os fortes.

Isto acontece porque eles estão em grande número e por que eles também são mais inteligentes...

Darwin esqueceu o espírito, os fracos possuem mais espírito...

É preciso ter necessidade de espírito para obter um espírito - nós o perdemos quando não temos necessidade dele. Quem possui a força se desprende do espírito".

Nietzsche interpretou muito bem a relação da fraqueza como uma forma de libertação.

Distinguia neste ponto os valores.

Separando o corpo do espírito ele mostrou que os pobres(Fracos) se sobressaiam dos ricos( Nobres fortes) por ter um senso de moralidade mais apurado.

O homem, por Nietzsche, acaba por formar uma distinção entre o agir corretamente e a ação propriamente dita, feita pelo homem.

Ele leva a crer, neste trecho, que a maioria vence, não por estar em maior número, mas por desacreditar na hipótese do homem como criador das normas de conduta.

O dia do bêbado solitário.

2008-06-12T18:02:00.000-07:00

Pensei várias coisas hoje.
Levantei às 2:00h da manhã e começei a estudar.
Tinha três provas hoje, fiz as três com excelência.
Mas, quando cheguei em casa, feliz, por saber que tinha feito o meu melhor nas faculdades,
deparei-me com a infelicidade.
Ela chegou, sem bater na porta, e entrou arrogantemente.
Dia dos namorados, estou sozinho, no mesmo quarto branco, com os mesmos quadros e livros.
Não tenho ninguém para dizer: Eu te amo.
Então, tentei sonhar com a possibilidade de uma mulher se apaixonar por mim.
Via um corpo fenomenal, mas sem rosto.
Seios bem delianos, mas sem cor.
Ah! Se eu pudesse ser Deus.
Me vingaria do destino e faria um harém.
Mulheres de todas as cores, credos, filosofias de vida.
Mas, nada é perfeito, nem os sonhos.
Até porque os sonhos são materializações dos desejos, mas uma hora ou outra a realidade, enrustida, se volta aos sonhos.
O harém é desfeito, volto a ser um solitário com uma cerveja na mão.

Percebi que todo homem acha em si os próprios limites de seus sonhos,
talvez para não fugir da moralidade.
Queira ou não queira os melhores sonhos são os amorais...
As vontades, desejos, ficam suprimidas por comparação com a realidade.

Hoje, encontrei em mim o retrato do mundo, como não é visto.
Vazio, sem explicação, destrutivo.
Tornei-me um sofredor voluntário, não pelo mundo, mas por mim.
Pois, esqueci o que é felicidade, por preferir sonhar, por preferir não se arriscar na realidade.

Hoje, bêbado, solitário, depressivo, descobri...

Não sou uma metamorfose ambulante, não sou nenhuma revolução, não sou um gênio,
não sou amado, não tenho
NADA.

E não diga que estou errado.
Pois, não sei quem é você, não me importo.
Minha vida é uma tragédia, mas esta me torna vivo.

Amor para a vida inteira.

2008-05-14T13:10:00.000-07:00

Mais alguns microcontos.

2008-05-07T16:20:00.000-07:00

Deus nunca esquece seus filhos.

- Deus por que esqueceste de teu filho? - Bradava, o jovem, de sua janela.

Neste momento um caminhão desgovernado adentra pela janela.
O rapaz morre.
Duas frases eram visíveis no para-choque:
" Deus é fiel" e "Deus nunca esquece seus filhos".

Fumar causa câncer de pulmão.

O médico estava sentado, tossindo seco, fumando um cigarro na entrada da clínica.
Um paciente antigo viu, do outro lado da rua.
- Doutor, estás fumando?
Qual a imagem que queres passar para teus pacientes?
- Claro que estou fumando José.
Estás vendo este papel que carrego na mão?
- Sim, estou vendo, doutor.
- Esta é minha mensagem para meus pacientes.
- E o que nele contém?
- O confirmatório de câncer de pulmão.

Total flex.

Renato comprou um carro novo, um total flex.
Chamou, então, os amigos para comemorar o feito.
Depois de muitas doses ele decide ir pra casa.
Quando entrou no carro viu que estava sem combustível.
Na sua cidade os postos fecham de meia-noite, em ponto.
Como já passara desta hora pensa em provar se é verdade mesmo, que o carro pega com álcool.
Tira seu pênis e mija no tambor de combustível.
O carro não pegou.
Ligou para o vendedor e falou:
- Vocês vão devolver meu dinheiro, seus mentirosos.
Disseram que o carro pegava com álcool.

Nietzsche e a sede.

Nietzsche estava sozinho, em casa, apalpando seu escroto carregado.
Foi até a geladeira e não tinha nada para beber.
Então, olha para baixo e diz:
O que não nos mata, nos fortalece.

Viva a re-ovulação... Ops... Revolução.

O professor de literatura entra na sala de aula e, calmamente, diz:
- Bom dia, pessoal, hoje quero que todos falem sobre revolução.
Então, uma menina franzina responde:
Professor, eu não me sinto a vontade para falar sobre meu ciclo menstrual.

Alguns microcontos.

2008-05-07T14:58:00.000-07:00

Homossexualismo anti-fundamentalista.

João chega em casa e vê seu filho de 12 anos desnudo.
Então, indaga:
- Filho, por que estás assim? Onde está tua mãe?
- Mamãe está no banheiro, com uma faca cravada no peito.
Agora você é só meu.

Mulher possessiva.

Luana era uma mulher possessiva.
Um certo dia viu seu namorado segurando a mão de outra.
Sem hesitar puxou o canivete, que guardava por proteção,e enfiou no peito da outra mulher.
Seu namorado chorando, indignado, grita:
- Era minha mãe, sua louca!
- Ah! Desculpe, mas ela tem que aprender a não tocar naquilo que é meu.

Conversa entre átomos.

- Hey H, me responde uma coisa...
Como podes ser tão pequeno e ainda achar que é uma ameaça?
- Bem C, que tal irmos para um lugar mais quente, com a temperatura ambiente, assim me sinto confortável para te responder...

Corno vidente.

André chegou do trabalho, cansado, querendo um carinho da sua neguinha.
Entra na sala, já se despindo:
- Mulher, teu macho está em casa.
Nesta hora a porta do armário é aberta, dela sai um homem de 2m.
- Como sabias que eu estava aqui?

O afogamento.

Humberto e Jarbas caminhavam embriagados por uma rua deserta.
Jarbas deitou na calçada, pois não conseguia mais andar.
Humberto não o viu, pensou que ele tinha se escondido.
Então, tirou seu pênis e começou a urinar.
Jarbas, desesperado, grita e Humberto corre.
O primeiro liga pro 190, ainda desesperado:
- Deus do céu, socorro, estou me afogando.

A igreja vs. Galileu.

A Igreja estava lotada, num dia chuvoso.
Era missa de natal, todos oravam por seus familiares.
O teto da Igreja começou a ruir, mas o padre pede para que todos fiquem em seus lugares.
A fiação elétrica começou a pipocar.
O padre diz:
- O nosso destino está nas mãos de Deus.

O teto, então, desabou, a fiação elétrica com a chuva causou um incêndio matando todos os presentes, carbonizados, menos um.
Um menino do interior, Galileu.

Manchetes dos periódicos do dia seguinte:
Galileu sobrevive, novamente, a fogueira.

2008-05-07T10:18:00.000-07:00

Uma tragédia. Assim poderia ser definida a vida inteira de José.
O pai alcoólatra morrera quando ele tinha 3 anos.
Embora nunca tenha visto o pai, já que sua mãe não permitia, o apreço era grande.
O pai foi preso quando ele ainda estava na barriga de sua mãe, era estuprador.
Sua mãe foi uma das vítimas.
Depois de pensar muito em aborto, a mãe, desistiu, pois imaginava que mesmo sendo fruto de um sexo não consensual aquele menino, que estava por nascer, também herdaria seus genes.
Pensava também que aquele feto não tinha culpa de ter tal pai.
Resolveu ter o filho, então.

Ao nascer, a mãe descobre que o menino tinha uma doença sem cura e ela também.
Como em sua cidade, um destes interiores com saúde precária, não faziam testes nas grávidas foi impossível saber. Só com o parto teve uma confirmação.
A mãe do garoto morre dois anos depois, pois o vírus, Hiv, era do tipo 2, o mais forte.
José foi parar em um orfanato, já que seus avós maternos não o queriam, por se tratar do fruto gerador da doença acometida em sua filha.
Pensavam também que se mantivessem o garoto, uma hora ou outra, se tornaria um fardo.
Já que não tem cura.
No orfanato, os cuidados, eram muitos.
Era o xodó da enfermeira, da diretora e até do jardineiro.
Mas, ninguém o tocava, pois não queriam contato com um aidético, tinham medo de contrair a doença.
José foi crescendo e aprendendo que não importava o quanto ele fosse amoroso ninguém, lá, iria abraçá-lo, afeto que ele necessitava.
Aos 8 começou a frequentar o parquinho do orfanato, quando os outros garotos não estavam.
Sentava na árvore e a abraçava.
Ela era a única que não tinha medo dele.
Como não tinha amigos, então, começou a ler, sem parar.
Era o melhor da sala.
Já tinha lido todos os livros da pequena biblioteca.
Assim foi a infância de José.

Com 15 anos decidiu partir, queria conhecer o mundo de fora.
Sentiu que chegara a hora de viver.
Pegou suas trouxas, roubou da enfermaria vários remédios, usados no coquetel da Aids, para fazer um estoque.
Quando abriu a porta, percebeu.
Se queria ser livre deveria jogar os remédios fora.
E assim o fez.
Deixou para o passado a doença, o orfanato, os preconceitos para ingressar no mundo onde todos são iguais, como lera nos livros.
Pulou o muro de noite.

Como não tinha para onde ir, não sabia nada deste mundo novo, decidiu caminhar.
Andou a noite inteira, até seus pernas não aguentarem mais.
Fascinado pelas luzes, pelos carros, pelos prédios.
Encontrou um banquinho de praça e lá repousou.
Quando já estava dormindo um bando de rapazes e moças decidiu brincar com José.
Ofereceram um refrigerante para ele.
Inocentemente, aceitou.
Depois de 20 minutos José estava passando mal.
Colocaram laxante no refrigerante.
Não tinha banheiro, mas ele não conseguiria segurar.
Então, por estar em extremo estado de necessidade, José se enconstou em uma árvore e quando baixara as calças lembrou de sua velha amiga no orfanato.
Não poderia profanar uma árvore.
Viu, de longe, uma estátua e correu até ela.
Depois de 40 minutos agachado, sofrendo, ele avista uma sirene, como nos livros de suspense.
Dois policiais saem correndo e o prendem.
José não sabia, mas é crime depreciar o patrimônio público.
Quando já estava no carro, os policiais, perguntaram se ele tinha algum dinheiro.
Ele, inocentemente, mostrou os R$ 300,00 reais a que tinha direito, como pensão de sua falecida mãe.
Os guardas pegaram o dinheiro e o jogaram para fora do carro, ainda em movimento.
José caiu desacordado.
Um casal viu a cena e chamou uma ambulância e, consequentemente, a polícia.
Algumas horas depois ele acorda e se vê rodeado de pessoas.
Não sabia bem o que estava acontecendo.
Faziam várias perguntas, mas José, ainda com efeito do sedativo não entendia nada.
Depois de alguns minutos e um bom café da manhã(...) ele falou.
Disse que não se lembrava de muita coisa.
Lembrava que estava num carro da polícia e que os policiais roubaram R$300, 00, mas não lembrava de nada, fora isso, nem seu nome.
Como não tivera muita atenção, em toda sua vida, ele fez um "gambito siciliano", falando baixo para as pessoas se aproximarem.
Era tudo mentira, ele sabia quem era, mas não queria voltar para o orfanato.
Prestou queixa na delegacia, depois de sair do Hospital.
Várias câmeras estavam fora da delegacia, já que era mais um escândalo na policia, carro-chefe da programação de muitos noticiários.

(To be continued)

As cinzas do meu cigarro.

2008-04-18T11:11:00.000-07:00

Uma noite atípica, no mínimo.
Acontecia uma reunião de pessoas, completamente, diferentes, mas com pensamentos conectados.
As histórias eram sempre narradas na primeira pessoa do singular ou do plural.
Eu fiz, eu e alguém fizemos, eu, eu, eu.
O papo era, realmente, interessante.
Lembrar de fatos que até pouco atormentavam, mas que agora não fazem mal algum.
O grupo político, social economico, adicionou mais um tema para suas falas lendárias: Música.
Falando de bandas nacionais, internacionais.
Bandas que acabaram, revolucionários ou não, enfim, música.
O medo de conversar com as pessoas, de não saber o que elas acham sobre o que estou falando, estava superado.
Eu poderia falar durante horas, mas não queria.
Prefiro escutar as vozes de outrem, beber um gole de minha cerveja e dar um trago em meu Marlboro.
A conversa continuava rolando.
As vozes começavam a diminuir a intensidade.
Ficavam baixas, quase um ruído sônico.

(Bêbados riam na mesa ao lado, de forma escandalosa).

Vi uma mulher, desconhecida, da mesa que estava às 12h, olhando para meu cigarro.
Paranóico, como sempre, dou um trago para ver se ele estava comigo.
Ah! E como estava.
Doce néctar das flores.
A sensação inigualável de fumar um cigarro e nada mais importar.
Talvez por esta sensação que fumo estes anos todos.
Vários anos, 1/3 da minha vida.

O chão já parecia um cinzeiro, umas 20 bitucas ou mais.
Mas, não importava a quantidade.
Pra falar a verdade, naquele momento, nem a conversa importava.
Era eu e meu cigarro.
O vermelho alaranjado de suas brasas dava a sensação de calor, intensa,
loucura incessante.
Mas, no fundo, ao ver cair as cinzas do meu cigarro, lembrava da minha vida, por inteira.
E, isso, ao passo que é frustrante se torna reconfortante, também.
Pois lembrava que apesar de minha vida ser jogada aos poucos, posso fazer como um cigarro.
Tirá-lo do bolso, acendê-lo e recomeçar tudo novamente.

Só mais uma tragédia grega...

2008-04-07T16:23:00.000-07:00

Concurso de Beleza.

Mais um exemplo da formação de ídolos do século XXI.

As imagens apreciadas tornam-se modelos, odes ao narcisismo.

Em quatro versos:

O primeiro retrata o Hermafrodita de Mazarini, curtindo a vibe que sua imagem, em um lago, levava aos seus olhos, tornando-o escravo de seu reflexo.

O segundo verso era a cura das quimeras, então apareceu Apolo.

O terceiro verso é a transformação de Dafne em um ramo de louro.

O quarto e último verso é a morte do pensamento.Zeus e seus pais Cronos e Réia vingam-se de seus semelhantes.
Lançam trovões e chuvas torrenciais, transformam o belo em feio e vice-versa.

E, assim, formada mais uma tragédia grega.

---------------//----------------------//------------------------//----------------------

É por isso que Lyon(O cachorro da foto) está correto em cagar.
Ele não quer participar de uma nova tragédia grega.
Quer apenas ser um cachorro normal comendo cadelas gostosas.

Sonho de um adolescente adulto.

2008-03-25T17:13:00.000-07:00

Acordei podendo parar o tempo.
Tornei-me um Deus, hoje.
Parei... Pensei... Concluí!
Ainda estava dormindo.
Então, coloquei minha cabeça sob o travesseiro, bem devagar.
Fechei um olho e controlei a respiração.
Com o olho que estava aberto(...) tentei ver o que se passava no meu quarto...

Meus livros voavam, mas minha guitarra ficava, estagnada, no chão.

Moral:
Enquanto você procurar viver um sonho, um sonho será vivido.
Mas, não esqueça que sonhos são como fotografias.
Quanto mais fotos tirar, mas cheia estará a câmera.
Ao ponto que os sonhos, distorcidos, mostram as escolhas que temos medo de fazer.

Está na hora de amadurecer, me formar e parar de tentar ser o que nunca serei.

Na espera de uma resposta.

2008-03-25T17:08:00.001-07:00

Pai e filho caminhavam por uma estrada de barro, sem destino e moradia.
No caminho, para uma luz que se fazia longe, o pai caiu de joelhos.
Levantou as mãos para o céu e bradou:
- Senhor, ajuda-me!
Faz com que este cansaço de minhas pernas acabe.
Aqui, nesta árdua caminhada, perdi o equilíbrio.

A luz, que estava longe, começou a se aproximar rapidamente.
O camponês correu até ela, agradecendo àquele ao qual rezou.
Um barulho era escutado, metros atrás, pelo jovem filho.
Era seu pai voando desacordado.
Um bêbado, com uma arma estratosférica, acabou com a esperança.

- Por que, Senhor?
Por que tiraste meu pai? - Perguntou com as mãos levantadas ao céu.
Esperou, de joelhos, a resposta.
Morreu do mesmo jeito que seu pai.

Indignação- 22 de fevereiro

2008-03-25T17:06:00.000-07:00

Indignado estou, hoje, por ver as comparações que fazem de Cuba com a de uma ditadura qualquer.
Uma pergunta, então, faço...
Em Cuba existe uma Treblinka ou uma Auschwitz?

Bem, péssima pergunta, certo?
Até porque ditadura não é relacionada, diretamente, com opressão e extermínio em massa, certo?
Errado!
Existe uma única ditadura, no planeta: E.U.A.
Com seus ideais de liberdades confudidos com secção dos direitos humanos, os Estadosunidenses tornaram-se uma corporação, não um país.
Fazem guerras não para libertar um povo, mas para enriquecer ainda mais.

Então, faço outras perguntas...
Cuba é um país oprimido ou opressor?
Os americanos, guerreando no Iraque, por motivos que a ONU não aceitava, não poderiam ser comparados aos carrascos nazistas, julgados no tribunal de Nuremberg, condenados por matar inocentes?

A ignorância de vocês é a vitória americana.

Do céu ao inferno e vice-versa.

2008-02-20T21:31:00.000-08:00

Na calada da noite, levantei.
Cambaleando, apoiando-me nas paredes, lembrei que estava de ressaca.
Por conseguinte, não lembrarei de vários acontecimentos vividos nas horas que se passaram.
Minha boca estava, extremamente, seca.
Resolvi, então, hidratá-la.
Chegando na cozinha vejo uma imagem dantesca, algo que para outros não significaria nada.
Uma mensagem de sorte, daqueles biscoitinhos chineses, inundada pelo vermelho brilhante de um condimento qualquer.

Depois de alguns segundos, observando aquele pedaço de papel, decidi que iria ler e transformar a mensagem num modo de seguir vivendo.

Você é muito confiante, tudo que faz dá certo...

- Eu sou confiante, porra! - Grito, ancorado, na janela.

A luz de uma casa vizinha, repentinamente, é acendida.
Penso, pois, testar esta teoria.
Se sou tão confiante(...) por que não ficar esperando esta pessoa aparecer na janela?

- Cala a boca, filho da puta! - Vocifera o destruidor de metas.

Caminho para a cama.
Bêbado, decepcionado e humilhado.
O corredor, tão curto, parecia maior.
Meus passos, antes destacados, ficaram lentos.
A confiança, que necessitava, perdia-se no primeiro obstáculo.

O pensador e o psicólogo maldito.

2008-02-20T06:02:00.000-08:00

Era um dia ensolarado, em Hell city.
O jovem pensador encontrava-se, novamente, com a Depressão.
Ela sorria, ironicamente, bradando aos sete cantos que a vida, do jovem, acabara.
Tal pensamento, resultado da queda do muro vital, era vívido, em preto e branco.
Os destroços espalhavam-se, destruindo plantações e tornando-as acárpicas.

A fumaça do cigarro recobria o rapaz por inteiro.
As lágrimas, prestes a cair, eram aprisionadas.
O crime delas, inafiançável, foi tornar a fraqueza em uma emoção.
E desta, um homem, não pode sucumbir.

Os caminhos trilhados, com sucesso, em tão pouco tempo de vida, eram esquecidos.
Os obstáculos, nunca.
Ficaram marcadas, como as imagens do fracasso.

- Posso sentar-me ao teu lado? - Perguntava o metediço.
- Como deves saber, este banco é público.
Senta-te se assim quiseres. - Respondia, cordialmente, o rapaz.

Ficaram, os dois, lado a lado, em silêncio por alguns minutos.
O jovem pensador começa a analisar, como de costume, a pessoa que estava ao lado.
Era um homem com, aproximadamente, 30 anos.
Cabelos desgrenhados, 1,80m e uns 70 kg.
Estranhamente ele não parava de sorrir e olhava para, o outro, com, o que parecia ser, desejo.
Enojado, o jovem se afasta. Mas, como numa perseguição, é seguido passo a passo.
Irritado, ele pára. Vira e pergunta:

- Desculpe-me, sou hetero.
- Achas que sou homossexual? - Perguntava aquele senhor. - Só achei que precisavas de alguém para conversar. - Completou.
- Estavas olhando fixamente para mim, não só nos olhos, mas em todas as partes de meu corpo.
Isso parece, homossexualidade. Não achas?
E, mesmo que não fores, por que achas que preciso de alguém para conversar?
- É notória, a depressão que sentes, rapaz.
Quando estive assim, gostaria de ter tido alguém para desabafar.
Pareces um rapaz isolado, sem muitos amigos, então resolvi ser aquele que te escutará.

O jovem pensador, em colapso, abaixa suas armas.
Desarmado, dá chance para o inesperado.
E este não a perde.

- Posso perguntar seu nome? - Dizia, ofegante, o homem.
- Acabas de perguntar, mesmo sem minha autorização.
Mas, se é, para ti, tão importante...
Sou Danilo, e tu, quem és?
- Sou Ademar.

Danilo, como sempre, retira de seu bolso a carteira de cigarros.
Acende-o e, de forma esnobe, solta a fumaça na face de Ademar.

O seu nome é bem interessante.
Sabes o que significa?
- Nunca me interessei por conhecimentos inúteis. - Ironicamente, dizia Danilo.
- Bem, talvez se identifiques.
Este nome mostra que és uma pessoa que não se preocupa, exageradamente, com a opinião dos outros.
Achas, melhor, estar em paz com a consciência e com seus princípios morais.
Deves ter uma boa intuição e deves saber usá-la.
- Legal. Mas, o que ainda fazes aqui?
Melhor, o que eu faço aqui?
Desculpe-me, senhor, mas prefiro que a sua imagem suma da minha cabeça.
A depressão, instalada, não quer dizer que sou mentalmente incapaz de reconhecer um pederasta.
- Não se repetirá...
Se estiver sendo inconveniente, aqui estão minhas desculpas.
- Ótimo.

(Continued)

A mulher do posto

2008-02-17T06:57:00.000-08:00

As garrafas se acumulavam, novamente, no teto do carro.
Aquele posto não parecia o mesmo...
Em dias anteriores, todos, os clientes, estavam alegres e sorridentes.
Mas, nesta noite de terça-feira algo incomum acontecia.
O silêncio era rompido por um som de carro.
A música, tocada, era de uma daquelas cantoras americanas de R&B.
Como, naquele momento, a conversa e as garrafas estavam vazias, começamos a observar a senhora que estava dentro do carro.

O carro, um azul fosco, com as marcas do tempo e das barbaridades ao volante, era um daqueles familiares, com mala grande.
Por dentro se via o descaso.
O porta-luvas quebrado, um rádio antigo, o estofamento, dos bancos, rasgados.
No retrovisor era pendurada uma borboleta de borracha, de cor rosa.
No vidro dianteiro, um adesivo de um curso de inglês para jovens e outro com a bandeira de Pernambuco.
Nunca pensei nisso, mas um carro diz muito sobre uma pessoa.
Notava-se que se tratava de uma senhora desleixada, da classe média, com filhos.
Mas, o carro tornava-se desinteressante, quando víamos aquela senhora pegar, a todo instante, o celular.
Um tanto quanto obsessiva, ligava várias vezes, mas a pessoa não atendia.
Enquanto esperava o tempo, para ligar novamente, bebia alguns goles de sua cerveja e dava alguns tragos em seu cigarro.
Fato que chamou muita atenção, já que, em pouco tempo, ela bebera três cervejas e fumara incontáveis cigarros.

A observação ficava, cada vez mais, analítica.
Chegamos perto, vimos uma aliança.
Talvez, as ligações, fossem destinadas ao marido, possivelmente infiel, que estava aproveitando a noite com outra mulher, ou talvez seja para um filho, que, até aquele momento, não chegara em casa.
Então, pressupomos, por meio da segunda preposição, que ela morava perto.

Quem sabe o que é ter e perder alguém...

Ela acompanhava balançando o cigarro, mas não ansiosa.
Outra pressuposição é feita:
Ela não estava abalada pela letra da música, então, talvez, aquelas ligações feitas não eram as esperadas, pelos telespectadores.

Não suportava vê-la tão deprimida.
Comecei a pensar que aquele seria um ritual que antecedia o suicídio.
Tudo se encaixava agora.
O desleixo, o excesso de álcool e cigarros, o olhar fixo, a inquietude e aquele modo como ela entrava na loja de conveniência.

Penso em chegar até perto e perguntar se ela quer conversar, mas covarde não chego.

Acho que me faria bem, escutar aquela senhora, ver o que estava intrínseco naqueles olhos cansados. Com certeza sentir-me-ia feliz por não viver a vida que imaginamos como dela.

O rugir, do motor, era escutado novamente.
Não havia mais nada a pensar ou fazer.
Finalmente alguém atendeu ao telefonema.
Ela se despedia do cigarro, da bebida, da depressão.
Sorria, desligava o som e partia para nunca mais voltar.

O Deus da loucura - Os 2 atos.

2008-02-16T06:09:00.000-08:00

Ato 1:

A solidão é tremenda nesta montanha racional.
Caminho por várias horas, mas nada encontro.
A cada volta, em torno do eixo, vejo minha imagem.
Então, a expectativa máxima, desta passagem de tempo,
seria notar as diferenças visuais.

A barba e o cabelo crescendo, rapidamente.
Os anos passam e o isolamento transforma-se na vitória.
Consigo traçar perfis, de personalidade, das pessoas.
Sei exatamente o que falar e no exato momento.
Obviamente não tenho praticado, mas na hora que despertar,
e voltar para a civilização, estarei pronto para ocupar o lugar
que me pertence.

Ato 2:

Novamente, passo da estaca zero, seguindo a curva da inocência.
Respirando os ares de minha genialidade.
Cultuando meu corpo e o de todas que amei profundamente.
Flexiono, pois, meu braço e com muito pesar dou adeus a minha montanha.

Está na hora...

Procura-se um amigo.

2008-02-11T15:33:00.000-08:00

O autor desse texto é uma pessoa extraordinária.
O admiro como poeta, escritor e pessoa.
Quem quiser ver mais trabalhos dele aí está um link:
http://recantodasletras.uol.com.br/autor.php?id=17637

Procura-se um amigo.
Autor: Marcelo Lopes

Procura-se um amigo
Que me empreste seu ouvido
A qualquer hora do dia
Sem prazo de entrega estipulado
Sem censura e
Sem malícia

Um amigo que goste de menino e menina
Um amigo para comentar o "lado B do disco da vida"
Um amigo que possa falar sobre as coisas sem sentidos
Como aquele dia que ouvi...
Um vinil muito foda do Pink Floyd...entorpecido
Procura-se um amigo que goste do barulho da chuva
Caindo no telhado numa noite de domingo

Procura-se um amigo que goste de cheiro de mato molhado
Um amigo que goste das flores com seus insetos e espinhos
Procura-se um amigo que ainda é capazD
e imaginar desenhos engraçados
Formados pelas nuvens no papel azul-divino

Procura-se um amigo que tenha mais medo de mentira
Do que medo de dentista
Um amigo que tenha a figurinha premiada
Que faltava no meu velho álbum de "figurinhas repetidas"

Procura-se um amigo
Que acredite no pote de ouro no final do arco-íris
E que não seja alienado
Por convenções formuladas
Pelas leis da física e ...acima de tudo procura-se um amigo
Procura-se um amigo que não goste de física.

O sonho na sexta-feira de carnaval.

2008-02-07T11:01:00.000-08:00

Carnaval passou...
Interessante como um feriado transforma, quase todas, as pessoas.
Acordei na sexta, dia de iniciar a folia, e pensei em vários modos de encarar esta passagem de tempo.

Poderia ser a mesma pessoa ou me trasnformar.
Como estava em dúvida, sobre qual conduta deveria ter, então, fui beber.
Ah! Como é bom ser livre.
O posto, que sempre frequento, estava vazio.
Sentei na mala do carro, coloquei um som ambiente (Richard Clayderman), olhei para o sol e, entre goles de cerveja, dava uns tragos no meu cigarro.
A vida não poderia ficar melhor.
De repente o silêncio é rompido.
Escutava de longe aquela marchinha do carnaval de Recife.
Putz! Não acredito.
9h da manhã e as pessoas já saem nas ruas?
Prévia do Timbu coroado.
Tive que desligar o som, apaguei meu cigarro e busquei outra cerveja.
O atendente do posto fala:
- Está proibida entrada de pessoas na loja de conveniência, até que o bloco passe por inteiro.
E, ironicamente, respondo:
- Mas, eu não sou uma pessoa. Se fosse já estaria pulando com eles na rua.

O sangue ferveu.
Não podia escutar som, não podia comprar cerveja...
O que então iria fazer até poder sair com o carro?
Bem, tomei uma decisão.
Vou entrar no espírito do carnaval.
E, por um lado, pode até ser proveitoso.
Afinal, as mulheres ficam bêbadas e querendo transar loucamente, do jeito que eu gosto.

Abro o carro, novamente, e pego o perfume.
Faço pose do lado do carro.
Essas mulheres futéis adoram homem com carro.
Uma, em particular, é bem interessante.
Loira, alta, corpo escultural. Enfim, fenomenal.
Dou um puxão em minha cueca, pra ela olhar pra cabeça não-pensante do Farr Sunsa, e ela olha.
Bom sinal...

Não resisto e prontamente me aproximo da deusa.
- Menina linda, por você dançaria frevo, jogaria fora meus cigarros, usaria roupas de mauricinho.
- Menino estranho, eu não curto frevo, eu também fumo, não gosto de mauricinhos.
Então, o que pretendes fazer agora? - Pergunto.
- Não sei, mas o banheiro do posto cabem dois, certo?

Quando já atingia o nirvana, novamente, um som interrompe.
Não sei ao certo o que as palavras significavam, mas parecia uma música sem muito ritmo.
Um grito, então, ecoa em minhas orelhas.
- Henrique, porra, acorda e atende esse telefone.

Putz! Estava a sonhar.
Mas, será que aquela mulher tão linda era irreal?
Na dúvida é melhor acreditar que era meu ideal feminino.
Falava pouco, era gostosa e transava muito bem.

- Alô?
- Que demora pra atender este telefone.
O bloco já vai começar.
Você vai ou não? - Pergunta a voz do outro lado.
- Acho que não.

Tem certas coisas que funcionam bem nos sonhos.
Então, não tente confundí-los com a realidade, pois
podes ficar decepcionado e não ter forças para
levantar no outro dia.

Entre sereias e pombos enforcados

2007-12-01T04:25:00.000-08:00

Mais uma vez me encontro bêbado.

Meu corpo, leve, cambaleia em cada rajada de vento.

Estava, em conflito existencial, novamente.

Completava 21 anos naquela data.

Penso que esta é a idade, exata, para ocorrer a passagem da adolescência para a vida adulta.

Talvez por isso, neste momento, uma dose mais forte seja necessária.

- Garçom, poderias trazer uma dose dupla de vodka?

- Pois não, senhor.

23:50h, marcava meu relógio.

Meu aniversário chegara.

Mas, como todos os anos, essa se tornou uma data triste.

Talvez pela falta de com quem comemorar ou das verdades que tenho que encarar.

Na fraqueza, com medo de passar sozinho, novamente, um aniversário, começo a ligar para amigos.

Liguei pro primeiro, não queria sair.

Liguei, então, para outro, ele não atendia.

Parto para a última ligação, este quer sair.

De tantas pessoas conhecidas, só tenho três amigos.

Isso é frustrante, no mínimo.

- Bob, por onde andas? - Perguntava, alcoolizado.

- Estou em casa, se quiseres sair é só me chamar.

- Respondia o amigo.

- Passo aí daqui a pouco, só acabarei meu copo.

Pego a chave do carro, a carteira de cigarro, o celular, mas faltava alguma coisa...

Algo para beber no caminho.

Sem alcool qualquer lugar viraria tedioso.

Paro no posto e compro uma cerveja.

Aproveito e compro outra carteira de cigarro.

- Ei, patrão, sobrou um troco pra me dar?

Tou com fome. - Dizia o menino de rua.

- Estás com fome mesmo?

Bem, se quiser tem um sanduiche no carro, só dei uma mordida, não gostei. - Jocosamente, eu dizia.

- Prefiro o dinheiro. Eu posso ser pobre, mas não como resto.

- Então, fica aí com fome.

Entro no carro, subo os vidros, ligo o som e dou um tchauzinho.

Aquele garoto, que aparentava ter uns 10 anos, possivelmente, morrerá antes dos 15.

Só de olhar nos olhos dele vejo a inveja.

Ele verá que nunca irá conseguir ter roupas, casa, cama para dormir...

Só terá um papelão e alguns trapos.

Irá, daqui a pouco, ser mais um revoltado, e, possuído pelas drogas perderá a noção da realidade.

Matará e assaltará, sendo assassinado pelo bem da nação.

- Louco! Vá pra... - Gritava, o quase atropelado, mendigo.

- Saí da frente, mendigo de merda! - Aos risos, eu dizia.

Não consigo me reconhecer.

Eu não era assim, era doce e tratava todos muito bem.

Quando virei este crápula, hedonista e egocêntrico?

Ah! Agora lembrei...

Foi quando aceitei que era capitalista.

100 metros se passaram e, parei, em outro posto.

A cerveja estava no meio e, por prevenção, pego outra.

Aquelas cerveja, com certeza, me reanimariam.

A depressão, instalada naquela noite de sábado, causada pela não aceitação do ser social, passará rapidamente, dando lugar àquela alegria contagiante, que só o bêbado tem.

Cheguei na casa de Bob, ele já estava esperando.

- E aí? Que tal irmos no Recife Antigo?
- Você que sabe. O aniversariante escolhe. - Dizia, Bob.
- Então, vamos.

No caminho, novamente, se vê um Recife sujo e vazio.
O feriado transformava, a cidade, num grande deserto.
Só se via mendigos, sujeira, assaltantes em bicicletas e pagodeiros rebolando seus quadris.

Aquele rio, podre, mostrava que chegara ao Recife Antigo.

O fedor, era peculiar, só tinha ali.

Um lugar que poderia ser um polo cultural, mas tornou-se refúgio dos menos afortunados ou dos playboys que rememoravam seus tempos "undergrounds".

Grande parte dos prédios estão abandonados ou ocupados por drogados.

O estacionamento, por sinal muito caro, é um dos únicos lugares modernos neste bairro de escória.

"Aperte o botão e retire seu ticket" - Dizia a máquina.

- Obrigado, máquina. - Aos risos, dizia.

O estacionamento fica no segundo andar.

Mas, qual a razão disto?

Será que é por causa da entrada do shopping, propriamente dita, ser neste andar?

Bem, o capitalista, em suma, é um escroto.

Sempre inovando nos metódos de persuasão de consumo.

Substituem trabalhadores por máquinas, assim gerará mais lucros, não terá greve nem lutas sindicais.

Então, colocam cartazes com pessoas belíssimas...

Uma puta sacanagem!

Quando ainda estava raciocinando sobre o capitalismo eis que surge um som sublime...

Logo depois um perfumado cheiro brilha na noite.

- Putz! Peidei... - Falou o interlocutor. - Foi mal, cara. - Completou.

- Hahahaha. Relaxe. - Aos risos, novamente, Bob.

Notoriamente envergonhado, fico sem palavras.

Para onde foi minha educação católica?

O que me avô pensaria disso?

((To be continued))

O jogo libidinoso - A morte da inocência.

2007-11-10T14:47:00.000-08:00

((Depois posto o resto, estou reformulando certos conceitos e termos))

Adentro, novamente, naquela rua escura.
Os postes, com suas luzes furtadas, eram meros coadjuvantes da paisagem urbana.
Paro o carro, temeroso, sabendo, pois, que estava prestes a perder a lucidez.
Vagarosamente, aproximo-me da entrada do meu prostíbulo particular.

- Trofônia, eis que aqui estou.
Peço-te, que acione os portões, mas não lances, ainda, seus feitiços.
O diálogo, entre nós, deve acontecer nesta noite. - Tremendo, dizia Inocêncio.
- Para quê tanta formalidade?
Entre, pois, para conversarmos. - Respondeu, a devoradora de almas.

No longo caminho da entrada até o calabouço, onde instalava-se aquela que roubara meus sentimentos profundos, começo, novamente, a pensar.
E ao pensar, titubeio.
Talvez não seja a hora certa para desvincular-me deste romance...

- Senhor, entregue-me as armas antes de entrar.
Peço que se faça silêncio, pois as serpentes estão adormecidas, neste momento. - Dizia-me o jovem vigilante.
- Que assim seja.
O silêncio se fará.
Não possuo armas, mas se quiseres posso entregar o restante da dignidade que tenho.
Pois, ser isso, minha única forma de defesa.
- Não arrancarei a dignidade de um homem.
Suba, siga a luz da lua.
Ao se deparar com uma porta negra, entre.

Retiro meu paletó e desaperto a gravata.
Estava na hora.
Avisto tal porta e alongo minhas passadas.
Ela estava aberta e, sem nenhum pudor, adentro na fortaleza da usurpadora de almas.
As luzes, como na entrada, não existiam.
Conseguia enxergar apenas pela força da luz natural, vinda de fora.
Esbarro em um baú.
As minhas pernas, já trêmulas, ficavam mais ainda.
Mas, não fujo da curiosidade, nem o temor da morte seria obstante, e abro o baú.
Retiro quatro itens:
Um opiáceo, uma foto minha, um boneco vodoo e bloco de cartas(Ao que parecia).

- Venha até mim, Inocêncio.
Deixe o prazer tomar conta de teu corpo.

Espanto-me ao ver, novamente, aquela silhueta feminina que cativa com sortilégios.
O pragmático desejo tomara conta de meu corpo.
Aquela voz dizia-me mais do que palavras.

- Não deixarei-me, corromper, novamente, por estes teus olhares penetrantes.
Minh´alma não calará.
A necessidade de um colóquio, se faz necessária, está iminente.
Povoastes meus sonhos com perseguições e traições.
Mas, o deleite carnal, este prazer sensual, não deixa-me esquecer de ti.
Voltas à caverna! - Emocionado, o jovem rapaz, dizia.

Uma lágrima caia da devadora de almas, acontecia, agora, o rompimento de todos os sentidos.
Não escutava, não via, não sentia cheiro algum.
Só a escuridão se fez presente.
Em um lapso, escuto um som sibilante.
O medo, que sentia, cada vez mais, tornava-se real.
A fúria, daquela mulher, tornou-a ainda mais sensual.

- Tu vais resistir, doce rapaz?
Então, mostrarei-te a minha vingança.

Vagarosamente, suas vestimentas caem no chão gelado.
Uma por uma.
Sinto calafrios, um desejo incontrolável de jogar-me aos seus pés.

- Poderás me ver, mas não tocarás.
Teus olhos ficarão em chamas,
tua boca secará,
os teus órgãos copuladores funcionarão como nunca,
mas, mesmo assim, não me tocarás. - Aos risos, dizia, Trofônia.

A resistência baixa a guarda. Tento fugir, pela porta, mas esta se fecha.
Os quadros, nas paredes, riem do volume estabelecido em minha calça.
Objetos começam a sobrevoar minha cabeça, continuando a tormenta sem fim.
Meus olhos, cansados e desesperados, refugiam-se naquela foto, qual estava num baú.
Mas, Trofônia, não permite.
Lança feitiços, sobre eles, tornando-os ao seu corpo de formas modelares.

- Ó, Destruidora de pensamento, deixa-me repousar no teu colo.
Juro não mais duvidar deste amor.
Deixa que meu corpo se una ao teu, juro que, esta, será uma simbiose eterna.

- Inocêncio, saibas que minh´alma fundirá com a tua.
Não poderás, jamais, desfazer-se deste laço.
Tua escolha é definitiva?

- Pudera eu fugir deste destino.
Não vês estas lágrimas que recobrem meu rosto?
Acredita em mim, pois não conseguirei viver num mundo controlado.

- Pois, teu desejo torna-se real.
O controle, do qual precisavas, não mais precisarás.
Serei teu guia.
Jogue-me esta coleira, envolvida em ti, para que não precises sofrer.
Levarei-te em minha caverna, tomarei posse de tua alma e deixarei teu corpo, desfalecido, aos Leões.

Horas atrás - Uma prisão sem grades

2007-10-25T15:31:00.000-07:00

Tudo passara em minha mente, naquele momento em que acordara.
De olhos abertos, encarei a realidade.
Meus braços formigavam, meu coração estava acelerado, não conseguia mais respirar.
O pânico instalado tinha causa, e a conseqüência, já esperada, se concretizava.
Não conseguia mover-me daquela cama.
Só ao pensar que teria que passar, novamente, por toda dor psicológica, tremia.

Três semanas se passaram.
A barba já estava grande, o cabelo sem corte, já perdera 5 quilos.

- Filho, está na hora de procurares ajuda. – Disse, minha adorável mãe.
- Não preciso de ajuda, mãe, preciso de tempo.
- Não vês o que fazes contigo?
Estás em uma prisão sem grades.
Não te deixarei falecer nesta cama.
- Fazes o que queres, mas não estou pronto para encarar o mundo.
- Do que tens tanto medo? O que te aflige, a tal ponto de não quereres sair.
- Tenho medo de morrer sem deixar meus livros prontos, de minha única virtude ser perdida sem aproveitamento.
- Marcarei uma consulta hoje mesmo. E você irá, à fina força! – Irredutível, dizia ela.

Os passos até o elevador se transformavam em quilômetros.
Minha visão estava toda borrada.
Segurava-me nas paredes, como apoio, caso viesse a cair.
A porta abrira e o desmaio parecia iminente.

- Entre agora!

No caminho, de carro, até aquele longínquo consultório, vi um assalto.
Uma moça esbelta, recamada de roupas de gripe e equipada com seu celular, mp3 player, carteira recheada de dinheiro, perdera seus bens para um marginal qualquer.
Imaginei seu medo, e transformei-lo no meu.
De tantas fobias, esta, em particular, era a que me causava mais pânico.
Suava frio, mesmo com o ar-condicionado, meu braço esquerdo voltara a formigar e meu peito estava em chamas.
Tentei usar o controle, lembrar de coisas gloriosas que fiz, das conquistas realizadas para com o sexo feminino, mas a imagem daquela moça era a única que me vinha em mente.

- Chegamos. Vá entrando que tentarei estacionar. – Dizia a preocupada mãe.

Respiro fundo, tento controlar as batidas do coração, minhas pernas e braços.
Ao entrar naquela sala dou de frente com um espelho.
Não sei se o colocaram propositalmente, para que todos entrem sabendo quem são, ou uma mera preocupação estética.
Vou até o balcão e pego uma senha.
Sou o número 3.
É estranho vir até aqui e me tornar um número.
Talvez este psiquiatra seja um charlatão.
Primeiro, coloca um espelho.
Segundo, trata-me como um número.
Terceiro, sua ajudante é linda.
Pensando melhor... Talvez não seja um charlatão.
Ele é um gênio.
O espelho mostrará quem sou eu e a natureza da qual não poderei fugir.
É importante para o doente que haja confiança plena, e tratar como um número mostra indiferença.
Colocar uma ajudante linda é prejudicial ao tratamento, já que os doentes não quererão expor suas psicoses na presença desta deusa.
E, consequentemente, irão voltar e voltar e voltar, até que a vida os leve.

- Número 2. É a sua vez.
Dirija-se ao corredor e entre na primeira porta.

A tormenta parecia não passar.
Só estava há 5 minutos e já sabia de todo marketing daquele crápula.
Só faltava colocar pôsteres de gente saudável, interagindo com outras pessoas e vivendo a ignorante felicidade.

- Filhote, tem quantos antes de ti? – Perguntava a atrasada mãe.
- Eu serei o próximo. Mas, não tenho tanta certeza sobre o caráter deste médico.
- Pare com paranóias! Ele já trabalhou em hospitais psiquiátricos, é professor e dá palestras sobre transtorno do pânico.
- Como se isso fosse parâmetro para caráter...
- Sem discussões. Você irá e ponto final.
Não gastei tanto dinheiro para nada.

O garoto que fora, antes de mim, acabara de sair.
Os seus olhos estavam fixos.
Não olhava para os lados, só para frente, como guiado por uma voz.

- Número 3?
- Sou eu.
- Vá até a porta e bata antes de entrar.

- Boa tarde, rapaz. Sente, por favor.
- Bem, irei ser direto, doutor.
- Pois não.
- Sofro de transtorno do pânico e quero que me receites drogas.

O médico se acabava de tanto rir.
Então, pude ver seus dentes apodrecidos, talvez de tanto fumar.
Aquilo me deu medo e nojo, também.

- Já vi que és espirituoso.
Não é bem assim que acontecem as coisas.
É... Como é seu nome mesmo?
- Na verdade não me apresentei.
Chamo-me Henrique, e o senhor?
- Sou Masaich, prazer.
- Infelizmente não posso dizer que tenho o mesmo prazer, preferia não estar aqui.
- Isso é normal.
Conte-me um pouco sobre sua vida.
Você faz faculdade?
- Faço. Faculdade de biomedicina.
- Uma área interessante, um bom campo de pesquisa...
- Bem, a área pode ser interessante para o senhor, mas pra mim, não.
Fui forçado a fazer este curso. Tanto pelo autoritarismo do meu pai como por razões financeiras, não ligo muito pro curso, queria fazer Psicologia.
- Como é a relação com seu pai?
- Sempre foi uma relação de amor e ódio.
Ele mora longe, em outra cidade, não me liga e mal me visita.
Sempre foi assim, desde criança.
Todos falam que eu devia valorizar o pai que tenho.
Mas, eu valorizo. Eles não entendem.
Ele é um gênio, mas nunca precisei de um, precisei e preciso de um pai.
Quando estava na puberdade, tendo crises existenciais, não sabendo quem eu era, ou mesmo na hora de desvendar a sexualidade.
Tudo que aprendi, até hoje, foi lendo ou com meus amigos.
Mas, como disse, no início, vim aqui falar do transtorno de pânico.
- Ah! Claro, mas antes tenho que ver os fatores extrínsecos, para entender a ação da doença.
- Extrínsecos? Eu sei o que ocasionou este Transtorno.
Não precisas fazer análise, só juntar os dados que darei e escrever em seu caderno que sofro de Transtorno do pânico, certo?
- Então, o que ocasionou isso?
- Tive uma bronquite nervosa na prova de vestibular.
Depois disso ficava controlando minha respiração.
Esse trauma ficou de vez.
Então, quando viajei de ônibus para a cidade do meu pai, passei mal, novamente.
O motorista me deixou na estrada dizendo que era só atravessar a rua que tinha um hospital.
Mas, pelo contrário, tinha que andar cerca de 1 km.
Tentei, mas não consegui. Não tinha mais ar. Fiquei parado na estrada pedindo socorro até que um senhor parou o carro e deu uma carona até o hospital.
Cheguei lá e o médico era despreparado, no mínimo, e ia dar uma medicação errada, tive que corrigi-lo.
Depois de medicado fui ligar para o meu pai, para ele me buscar.
Ele disse que estava ocupado e que eu pegasse um ônibus, nem ligou pro fato de eu estar, completamente, nervoso.
Então, tive que pegar este ônibus e fui passando mal até a casa dele, cerca de 30 minutos.
Desde o acontecido não consigo viajar ou entrar num ônibus sem passar mal.
Se fosse só isso até que seria fácil de conviver, mas foi sendo agravado.
Ficava controlando a respiração, checando os batimentos cardíacos.
E quando tentaram me assaltar, passei mal do mesmo jeito, parecia que ia desmaiar ou ter um ataque fulminante.
Então, pra resumir...
Não consigo ficar sozinho, tenho medo de sair na rua, tenho medo de entrar em ônibus, de viajar, de fazer exercícios físicos.
E toda vez que os faço aparecem os sintomas.
- Realmente, sofres do Transtorno do pânico.
Mas, a medicação não irá resultar em nada se não tiveres o devido acompanhamento.
Deves ir ao psicólogo, para fazer terapia e, também, ter força de vontade para esquecer os traumas.
Como sua hora está perto do fim e não posso fazer outras abordagens, passarei um remédio para aumentar os níveis de serotonina.
- Mas, como sabes que estes níveis estão baixos?
Eu não falei se estou em depressão ou não.
- O transtorno do pânico é associado com a depressão.
Tomarás, nesta semana, 150mg diárias.
Quando voltares semana que vem veremos o resultado.
Mas, como disse, é pouco tempo para ter noção do problema.
Quando vieres aqui, semana que vem, quero que me fales sobre a sensação que tivestes com o remédio.
- Está certo, doutor.
Até mais.

Saindo da sala daquele mercenário me deparo com minha dedicada mãe ainda naquele sofá. Acho que ela estava mais preocupada do que eu.
Ao me ver, rapidamente, ela levantou e fomos embora.

- Como foi lá? – Perguntou.
- Foi bem. Ele passou um remédio tarja preta.
Acho que ele pensa que sou meio doido.
Mas, que se dane, o que importa é que irei me drogar de forma licita. – Aos risos falei.
- Engraçadinho...

Ao sair de lá vamos direto para a farmácia.
Senti-me especial por dois fatos: O psiquiatra ter receitado na primeira visita e a cara da atendente da farmácia na hora que entreguei a receita.
Talvez ela tenha pensado que eu fosse perigoso.

- Está aqui, senhor. – Disse ela, então.

Seguimos para casa, mas a curiosidade era grande.
Abri aquela caixa, como o símbolo da liberdade, coloquei na boca aquele comprimido e bebi um gole de água.
Claro que não esperava um resultado imediato, mas estava ansioso.

Ao chegar a casa senti uma leveza, uma felicidade pequena, ao ponto de sorrir sem motivo.
Fui novamente pro meu quarto, e, diferentemente, dos momentos que vivi há pouco, não estava com medo.
Senti uma vontade incontrolável de escrever e desta não fugi.
Meu corpo não tinha mais dores, até arriscaria andar até a padaria.
As algemas estavam prestes a se quebrar, sabia, pois não me sentia tão preso, como horas atrás.

2007-09-08T05:48:00.000-07:00

O olhar se perdia naquela paisagem bucólica.
Momentos felizes vinham com lágrimas desgarradas.
Entre soluços e risadas, lembro de ti, velho amigo.
Tivestes muita importância na minha formação, mesmo que o convívio tenha sido de pouco mais de um ano.

Volta aqui!

Quero ver novamente teus malabarismos, tuas verdades penetrantes, tua alegria.
Não posso mudar este destino cruel que tivestes, queria, não posso.
Tão jovem, mas tão maduro.

Lembro daquela vez que saímos com duas mulheres.
Eu, muito inexperiente, com meus 15 anos, iria pegar a mais bonita.
E tu me falastes: " Kiko, deixa que eu pego esta. A galera fala que ela tem Aids".

Aquele ato protecionista ainda me encanta.
Ela realmente tinha Aids, já morreu por sinal.
Lembro de uma vez que eu, bêbado, bati a moto.
Liguei pra tu, e viestes, para ajudar-me.
Quase brigando com o policial.

Jogando playstation, bebendo feitos loucos, pegando mulheres vazias,
jogando sinuca e rindo das besteiras de Lu.
Uma das épocas mais difíceis da minha vida, onde vivia numa cidade hostil, tu amenizastes essa minha passagem.
E, agora, é a minha vez de tentar amenizar a tua...
O câncer pode ter te tirado de nós, fisicamente, mas sempre serás lembrado, em cada sorriso, cada brincadeira que vejamos.

Márcio, Mortadela, Bigode de rato, cara de fuinha,
Sentiremos tua falta, eternamente.
Descanse em paz, velho amigo.

Se Deus realmente existir...
Saiba que estou rezando para que ele te dê um bom lugar no mundo sobrenatural.
Márcio "Mortadela" José Santos25/10/1980 - 06/09/2007.

A esquizofrenia capitalista - O manifesto, pós-morte, social.

2007-08-25T10:02:00.000-07:00

Uma lágrima e os olhos tornam-se enrijecidos.
Suas drogas e fraquezas o fazem de eremita.
Naquele momento a existência é pura conveniência.
Dilatado em uma mesa cirúrgica, pensa em si próprio.

Boom!
A morte encerra o ciclo.

- És tu a fada que cintila minha fauna?
- Não, mestre das facas.
Sou a personalização caótica do medo.
- Onde dormes tu quando estou de joelhos?
- Em estratélares, diante de teus olhos fechados.
- Uhm... Entendo.
Serás tu então aquele que me busca?
- Abra os olhos...
- Que assim seja.
- Teus sentidos foram bloqueados, não sentirás emoção alguma.
Não escutarás, não verás, não falarás.
Sou o mensageiro do teu apocalipse.
- Como assim?
- Tu viverás em estado vegetativo, és agora um corpo vazio.
- Não, estás errado!
Sou revolução.
Os sentidos embriagados na poesia e prosa.
- Tu serás o que pretendias ser.
Caminhes pela claridade e deixa a esquizofrenia manifestada.
És a direção contrária.
Saberás, então, que em todas as sonatas,
prosas socias, teu nome não será incluso.

- Então, pois, serei a flecha no escuro, sem nada atingir.
Derrubarei estes muros e encararei o mal que me aflige.
Serei o protegido e execrado.
A memória do amor perdido.
Sem meio-termos.
Vou ter o que sempre quis ter,
Dinheiro, mulheres e o poder.

A parceria dégagé-viral

2007-08-22T05:35:00.000-07:00

Comunicação internética; frenética ilusão.
Sou eu: Vírus!, a corromper todo o seu Hd.

Sem querer, vais ter tempo...
pra responder ao último e-mail de um certo dègagè.
- O que será que este e-mail irá conter?
- Vou dar uma dica: Abre pra ver!

Curiosa, parte pro MSN, delicada qual condessa do Antigo Iêmen.
Travou!Fudeu!... Aquele vírus já corrompeu!
Miserável! Por que não cumpriu o que prometeu?
Porque é mais emocionante, dègagè, dizer olhando nos teus olhos.

- E o que esse tal dègagè quer tanto dizer?
- Ah, descobrirás quando o vir.
- E como o reconhecer?
”Ao olhar nos olhos dele, sentirás a luz incandescer (...)”
- Não entendo de metáforas, odeio português.
Sou um vírus, não tenho nada! A dizer.

Espere-o, espere-me no sábado, na sua cidade,que eu, ele há de aparecer...
- E o que ele, você tem a dizer?
- Kwen. E eu lá vou saber?
"ERRO! ERRO! ERRO!
Essa operação não pode ser realizada.
Todos os seus dados foram apagados.
Sua única salvação é ter o dègagè ao seu lado

"Onde estás, descendente de Pilatos?
- Onde sempre estive, de onde nunca sairei.
De um pôster, no teu quarto!

A liberdade de ser ou não ser

2007-07-14T06:11:00.001-07:00

Ser...

Sou ou não sou?
Procuro ou acho?
Luto ou desisto?

Ser ou não ser...

Distante ou perto?
Vitória ou insucesso?
Amargura ou afeto?

Sabes,
querer é poder.
Mas, ao julgares possibildades
tens que conviver;
com a vida e a morte,
o sonho e a realidade.

Então, esqueces,
Deixas a ilusão dominar-te,
mas lembras, depois, que és um artista
que nunca fez arte.

Como epifises e diafises em conjunção,
chalaças se formam.

O inferno de Dante cai sobre os sentinelas da moral.
E a enfermidade da alma se esvai junto com as cores do profano/animal.

Ambiguidades sensoriais,
libidinosidades sacais.
Sentidos antes de padecer.

Não espere.
Não reze.
Viva a liberdade de ser ou não ser.

Pensamento

2007-07-14T06:04:00.001-07:00

A perda da sanidade na adolescência é fruto de uma má educação comportamental na infância.
Um garoto que aspira grandes feitos, se não tratado, poderá se tornar uma ameaça pública.
Pois, a falta de realidade o tornará medíocre (para ele mesmo).
E aos medíocres cabe a falta da moral.
E sem moral?
Um homem perde a razão e se equivale a um selvagem.
“...”

Não me venham com pensamentos programados.
Faça de sua opinião uma verdade.

Analogia floral

2007-07-14T06:02:00.001-07:00

Quando a primavera faz as flores desabrocharem e não permite que os meios de interação reserva/resistência se desenvolvam, as paredes celulares abrem um caminho. Por este passam as espículas da enfermidade mais temida por crianças adultas, a convalescença da moral.
Isso ocorre em decorrência do lançamento, pelo inconsciente, de seus venenos vermelhos.

A solução, é plausível dizer, seria a morte do pensamento floral, mas ele rege as dúvidas e as certezas, o crescimento e o amadurecimento, a razão e a emoção.
Então o que fazer quando as temerosas depressões afligem uma roseira?