O escaravelho.

Hoje estava fazendo uma arrumação nas minhas pastas antigas e vi isso aí.
Bem antigo, já estava(O papel) amarelado.
Como tinha muitos erros de português, muitos mesmo,
acho que deve ter sido do período:
99 - 2002.
Tem umas partes legais.
Vou pensar em reconstruir depois.



Fases.
Penso que são apenas fases.
Suplico, mas sem retorno.

Estou ilhado, rodeado de mares convergindo aos meus pés descalços.
Sinto minha cabeça presa ao torno.

Amar.
Um sentimento que deve ser lindo, mas agora ganha outro significado: Adorar.
E o que é adorar?
Apenas um gostar exarcebado.
Uma palavra católica, sentido de idolatrar.

E agora, o que é amar?
Algo que nasce e é semeado, dia-após-dia.
Algo que veres crescer constante,
Até o tempo que a parede é rompida e você cai em si:
Fui enganado.

Traição é imperdoável, assim como a compra de produtos ainda com sobrenadante.
Porque?
Respeitei-te.
Amei-te.
Porque precisavas me trair?

O amor que te dei foi esquecido?
O calor do meu corpo não passou a segurança que querias de noite?
Não há resposta.
Foste a minha droga alucinógena que não faz mais efeito.

Sentimentos.
Inconstantes sensações.
São como o escaravelho, que perfura meu corpo, conduz-se rapidamente pelos tecidos e atinge a fluência do sangue.
Acaba por matar-me.
Transformar-me em lembranças.
Tristeza de uns.
Felicidade de outros.
O suicídio existiu.
Não pude lutar sem bandeiras.